Eine Dekade Schlaf

26.10.2021 / Grassmann/Hedva

JOHANNA HEDVA
EINE DEKADE SCHLAF

„Du musst nicht um die Toten trauern: Sie wissen schon, was sie tun“ - Clarice Lispector

ERSTENS
Ich schlafe 10, 11 Stunden jede Nacht, und das nicht wie die Toten, sondern als ob ich fortwährend sterbe, als ob ich wirklich lebe. Jedes Mal wenn ich einschlafe, seit ich mich das erste Mal erinnere als Kind eingeschlafen zu sein, wenn das klösterliche Schwarz hereinbricht, dieses Schwarz, wie ein Haus, ein Himmel, eine Fallgrube, denke ich, ich werde nie wieder aufwachen, das war’s, und dieses sein wird bald ein gewesenes sein. Ein Schock der Todesangst packt mich, manchmal fahre ich dann senkrecht nach oben, jahrelang habe ich laut ausgerufen „Ich will aber nicht sterben!“ und mich dann wieder hingelegt und tief geschlafen, mein Schlaf, der sich mit seiner eigenen queeren-intelligenz dahinwindet, ich, die erstickt wird von meinen Träumen, stelle mich ihren Streichen, bis zum Mittag des nächsten Tages, wenn das Erwachen mich findet und mich, wie eine glitschige Hand die ihren Weg durch schwarzes Wasser sucht, wieder aufrichtet, das Licht durchsickert, und dann, mit einem langen behutsamen Atemzug, ein Tag mit einem Ich darin geboren ist. Ich schlafe bis zum Mittag und nichts kann mich wecken. Den Leuten erzähle ich, dass ich morgens arbeite und dabei nicht gestört werden darf. Ich schlafe, ich arbeite. In meinen Träumen arbeite und arbeite und arbeite ich, die harte blanke Arbeit, die in diesem Bereich eben verrichtet werden muss. Ich habe ausschließlich Alpträume – wie ich bereits gesagt habe, harte Arbeit! Ich töte Leute mit meinen bloßen Händen, weil sie mich, oder diejenigen, die ich beschützen soll, bedrohen. Manchmal kenne ich die Menschen in meinen Träumen, die Bedrohungen, meine Schützlinge, mich selbst – und manchmal sind sie mir alle Fremde, und so zu gleichen Teilen mystisch aufgeladen (anagogic) und (bathetisch) abgedroschen – beides ist mir ein Begriff.
Manchmal lauert die Bedrohung nicht in den Menschen, sondern in der Luft. Der Himmel ist ein atmendes Grün, jedes Gebäude birgt ein Labyrinth, kein Bett entspricht meiner Größe, Tunnel, Badewannen, gehören nicht zu mir. Ich töte langsam und auf brutale Weise. Ich reiße Büschel an Haaren aus, bis sie nur den Schmutz der Kopfhaut zurücklassen, wie Unkraut, das man an den Wurzeln herauszieht. Ich fühle die Muskelstränge unter meinen Fingernägeln, wenn ich mich durch die Haut durchkratze, mich zum Inneren der Knochen durcharbeitend. Ich beobachte, wie Versionen von mir ertrinken, während ich in Körpern von Kindern stecke, deren Fleisch von Wellen zerfetzt wird, ihre kleinen Hälse gebrochen, wache ich über ihren zerschlagenen Körpern und überlasse sie dem Ertrinken, weil ich nur atmen kann, wenn ich mich von ihnen lossage. Ich koche die Knochen meiner Mutter in meinen Träumen, weil sie es mir so befiehlt; sie, ein schwarzes Loch hinter meinem Rücken, sagt mir, in mein Ohr flüsternd, dass ich es bin, die den Scheiß in unserer Familie aufräumen muss, ich die Stückchen von ihrem Fett wegwischen muss, die sich auf der Wand, an der Decke und dem Boden festgesetzt haben. In meinen Träumen bin ich mit drei Schwänzen gesegnet und ich benutze jeden einzelnen brutal und mit Präzision und mit wilden zielstrebigen Stößen, ich zerreiße Leute mit ihnen und lasse mich zerreißen. Unermüdlich bin ich in meinen Träumen auf Händen und Knien, ich falle immer aus großen Höhen. Ich liebe meine Träume dafür, dass sie so simpel und klar sind, für ihr Erbarmen.

Mein Schlaf behandelt mich gut. Ich behandle meinen Schlaf auch gut, behandle ihn wie eine Adelige, räume Termine aus dem Weg, um seine Ankunft zu erwarten. Ich bestehe auf meinen Schlaf, weil irgendeiner muss es machen. Professional gesehen, sozial gesehen, ist das schwer. „Könntest du dich schon früher treffen?“, „Die einzigen freien Termine sind morgens“ „Wir haben mittags geschlossen“. „Die günstigsten Flüge gehen am Vormittag“. Tut mir leid, sage ich. Ich kann nicht. Ich bin nicht verfügbar. Ich bin nicht verfügbar irgendetwas zu machen, bevor es mittags ist. Weil ich schlafe, weil ich arbeite, weil ich dann die bin, die ich am ehesten, am allermeisten bin und das werde ich für nichts aufgeben, und schon gar nicht für sowas imaginäres wie Zeit oder Geld.

Ich habe den größten Anteil dieses Buches, vielleicht sogar alles darin, im Schlaf geschrieben, was möglicherweise für alle meine Bücher gilt. Wer kann schon sagen, ob ich jetzt wach bin? Du etwa? Ich schreibe, sobald ich aufgewacht bin, aber erst durch das Schreiben werde ich richtig wach. Ich öffne meine Augen, spreche nicht und die Träume dieses Schlafes wehren sich mit allem was sie haben gegen eine unrechtmäßige Aneignung, sie gehen nicht einfach leise. Ich gehe an meinen Schreibtisch, ich spreche nicht, sodass sie sich vielleicht weiterhin wehren, und wenn ich irgendetwas anderes mache, als an meinen Schreibtisch zu gehen, meinen Schreibprozess zu beginnen, sind die Träume sehr schnell entthront mit einem brutalen Schnitt, der endgültig ist, zumindest bis zur nächsten Nacht. Ihr müsst verstehen, dass es nicht „mein“ Schlaf ist. „Ich“ gehöre „ihm“.

Ein Lyriker hat mich mal gefragt, wo ich mich während hypnagohischen Zuständen befinde, wer ich werde. Diese Frage geht davon aus, dass das „Ich“ woanders existiert, als jemand Anderes, dass das „Ich“ überhaupt existiert. Er fragte mich, wem ich währenddessen begegne, welche Geschöpfe mir erscheinen, und die Antwort ist, alle, die ich je gekannt habe, in diesem und in anderen Leben, nie erfahre ich aber ihre Namen. Namen haben keinen Stellenwert in Träumen, sie erweisen sich als genau das trügerische Ding, das sie sind.

Namen, Worte, Geld, Zeit.
Der Mond, Magie, meine Mutter.

Die Last der Wahrheit ist manchen gegeben, und manchen nicht. Das kommt natürlich auf den Ort an. An manchen Orten herrschen der Mond, Magie und meine Mutter, und sie sind ein Wunder und sie sind auch Nahrung, ganz gewöhnliche, nächtliche Nahrung.

Als Ann Carson, ihr Gedicht „Eine Ode an den Schlaf“ mit der Zeile „Stell dich dir ohne vor“ begann, muss sie in sich hineingegrinst haben, ein schmales Lächeln auf ihren Lippen. Sie kommt mir vor, wie eine Person, die oft in sich hineingrinst, ihr Schreiben ist von Leerstellen durchzogen. (Kannst du sie nicht sehen, lieber Leserin? Ann Carson, die auf meinen Schultern hockt, während ich das hier schreibe?). Stell dich dir ohne es vor. Der Witz an diesem Satz ist, ihn und sich selbst darin umzutauschen – stell es dir ohne dich vor – jetzt kommen wir der Struktur dieses Ortes schon näher, wie doppelzüngig er ist, ständig seine Form verändernd.

Es gibt viele Selbste, die ich in meinem Schlaf treffe, wie im Leben auch. Sie wandern über den inneren Bildschirm, tauchen kurz auf, oder sitzen still am Rand, die Formen im Hintergrund verschwommen. Ich mag den Gedanken, dass alles und alle im Traum eine Repräsentation der Träumenden sind. Ich bin nicht nur der riesige schwarze Wal unter der Oberfläche des schwarzen bedrohlichen Wassers, ich bin auch das Wasser. Ich bin das kleine Boot, das meine Körpergröße hat, das von den Wellen geschaukelt wird, und ich bin die Wellen. Was mich daran tröstet ist nicht, dass dies eine Welt nahelegt, die ausschließlich aus mir selbst besteht, wo ich im Überfluss vorhanden und viele auf einmal bin, sondern eher, dass mein Selbst mir fremd, es wimmelnd und unzählbar ist, dass mein Körper in unzähligen Fremden existiert, und auch als nicht-menschliches Wesen, als Ozeane, Objekte, Tiere – als das Wetter. Das ruft das Gefühl hervor, dass mein Selbst weit weit weg ist, stets unerreichbar, weiter als das Licht reisen kann. Bis das Licht meines Selbst die äußeren Satelliten meines Selbst erreicht, ist jeglicher Ursprung längst erloschen, und nur die Richtung – darauf zu oder davon weg – bleibt übrig und da der Nachthimmel bekannterweise ein Land der Geister von Sternen ist, ist alles was ich bin, was auch immer es da alles gibt, was ich bin, nur noch Leichenstaub, Planetengräber, und diese Entfernung ist absolut und ganz gewöhnlich, das schiere Faktum schwer und belastend. Darin bin ich verankert. Das ist kein großes Ding. Es sind einfach viele.

Minerva und die Fehlgeburt des Gehirns wurde nicht als ein Buch geboren, sie wurde gar nicht erst gezeugt. Mutterlos entsprang sie meinem Kopf; Sie ist mit den Geistern gekrochen und war eine Schule dieser Geister. 2015 habe ich bemerkt, dass manche Werke, die ich in den letzten Jahren gemacht habe, DNA teilen; 2016 fing ich an, einzelne Teile konzeptlos in einem Dokument zusammenzutragen, dass mir albern und grobschlächtig vorkam, wie eine Person, die ein Wort immer und immer wieder wiederholt, bis sie es schreit und die Bedeutung sowohl aus dem Wort schwindet, als auch aus der Entscheidung es zu schreien und die Luft mit dem Klang verbleibt - wahnsinnig nicht aufgrund seiner faktischen Existenz, sondern wegen der anarchischen Erkenntnis, dass das Existieren ein einziges Chaos ist. Sowohl das Dokument, als auch der Akt es zu konstruieren, haben sich so angefühlt. Es hat mich jung fühlen lassen. Eine Meisterleistung – in diesem Buch geht es darum, wie ich alt bin.

Das Buch, dass du in den Händen hältst, hat wenig Ähnlichkeit mit dem ersten Manuskript, abgesehen davon, dass der erste und letzte Teil nach wie vor als erstes und als letztes kommen, sie die Anker sind, alle Eingeweide in der Mitte ergriffen und liebkost und wieder in Besitz genommen wurden; ich finde nicht, dass es meine Verantwortung ist zu Wissen was es geworden ist, nur dass es ist, und dass es gewesen ist. Es gibt den Schlaf und Wahnsinn und Mystik, das Entsetzliche des Lebens, das transzendent und banal ist, immer beides unaussprechlich zusammen, und jeden Tag dazu aufzuwachen beschwört seine eigene Melodie. Der Körper ist immer da, aber die Frage ist, wie man ihn in den Hintergrund drängt, wie man ihn in Nebel verwandelt, und wie man damit umgeht, wenn das unweigerlich scheitert. Ich dachte, sie würde mein erstes Buch werden, etwas, für das ich mich schäme, wofür ich mir vergeben und was ich in der Vergangenheit gelassen hätte. Ich habe in Räumen geschrieben, ich habe meine Hand durch Wasser geschleift, ich habe geschlafen, geschlafen, geschlafen und geschlafen. Ich schreibe.

In den 4 Jahre, in denen ich mich darum bemüht habe, dass sie veröffentlicht wird, veränderte Minerva ständig ihre Form und war nicht in den Griff zu bekommen und ich kann nicht sagen, ob ich Odysseus war und sie Penelope, oder andersherum. Wie Odysseus zog sie in die Welt hinaus, vielleicht um einen Kampf zu kämpfen, vielleicht um berühmt zu werden, vielleicht hatte sie sich auch nur verirrt, sie odyssierte durch zwei Verlagsabenteuer, die geplatzt sind und ich habe auf sie gewartet und mich danach gesehnt, dass sie ein Zuhause findet. Während dieser Zeit habe ich Leichentücher, andere Wörter und andere Bücher gewebt und ich habe mich beraubt gefühlt und war misstrauisch: als Minerva zurückkehrte, konnte ich nicht glauben, dass sie es war, ihr Gesicht hatte sich verändert, sie war so lange unterwegs gewesen. Oder war ich es gewesen, die das Zuhause verlassen hatte, sich durch das dunkle, weinfarbene Meer arbeitend, die von Sirenen verführt worden war, entführt von einer Hexenmeisterin, schiffbrüchig, bis ich endlich meinen Weg in ein Bett gefunden hatte, das sich nicht bewegte.

Bücher sind kleine Särge. Ein Professor von mir hat das mal zu mir gesagt und es ist wahr.

Ah – natürlich – ich war auch Homer.

Minerva hat mich verspottet. Ich habe Freunde um Rat gebeten, ist das überhaupt zu was gut? Es war nicht nur, dass sie weiterhin abgelehnt und als Weise zurückgelassen wurde, es war eher, wie jemandem dabei zuzuschauen, wie sie sich selbst auseinandernimmt, ein neues Gesicht aufmalt, und in Häute schlüpft, die viele Namen tragen, von denen keiner richtig war. Sollte ich Ehrfurcht vor dieser Fähigkeit haben, oder sollte ich ihr misstrauen? Vielleicht ist das das gleiche. Der Hauptgrund, warum ich wollte, dass Minerva veröffentlicht wird, warum ich sie immer wieder ausgesendet habe - was sich anfühlte wie ein Kind in eine Grube zu stoßen, die immer größer und länger wurde - war, dass ich die Zeit auslöschen wollte, die sie dokumentiert. Meine Dekade fing mit einer Scheidung von einem gewalttätigen Ehemann an und einer Fehlgeburt, ausgelöst durch eine Erbkrankheit, es segelte weiter zu einer unfreiwilligen Einweisung und endete mit dem Tod meiner Mutter. Ich wollte Minerva nie wieder sehen, wegen dem, was ich gesehen hatte, als ich hingesehen hatte.

„Ah ich verstehe“ sagte mein erste*r Verleger*in zu mir „du verstößt deine Arbeit in die Welt.“

ZWEITENS
Bataille sagte: "Ich halte die Gottesvorstellung ... für ein Hindernis in der Bewegung, die uns zu der undurchsichtigen Erkenntnis des Nichtwissens führt: einer Gegenwart, die sich in keiner Weise mehr von einer Abwesenheit unterscheidet.

Ich bevorzuge Worte, die mehr als eine Sache bedeuten. Wie das englische Wort apprehension: die Angst oder Befürchtung, dass etwas schlimmes passieren wird. und apprehension: verstehen und begreifen.

Beides meint das Gleiche.

DRITTENS
Viele Jahre hatte ich einen Teil in meinem Lebenslauf, der nannte sich Appearances, (Was im deutschen soviel bedeutet wie: Erscheinungen). Dort wurden Talks und Vorträge aufgelistet, die ich gehalten habe und Träume von anderen Leuten, in denen ich erschienen war. Es waren die Träume von Freund*innen, Texte und Emails, ihre eigenen Worte, jeder Traum von einer anderen Person:

„Ich hatte einen Traum letzte Nacht, in dem ich gesagt habe wie sehr mir Batman missfällt, und du hast meinen Arm berührt und gesagt „aber er ist krank“ und während dem Rest des Traumes habe ich über Batman und psychische Erkrankungen nachgedacht.“

„Ich habe von einem roten Faden geträumt, der vertikal durch den Traum verlief, als ob er sich gleich spalten würde.
Geht’s dir gut? Das ist schon der zweite Traum von dir und einem durchtrennenden Faden. Der erste Faden war in einem Walbauch.“

„Du hast ein Stück mit etwa 4-5 Leuten choreographiert. Einer der Tänzer machte so zeitgenössische Tanzbewegungen auf dem Boden (wie ich es immer gerne mache) und verwandelte sich manchmal in eine Schlange. Nicht so eine feine, schlängelnde Schlange, sondern eher so eine:“

„Letzte Nacht habe ich geträumt, dass ich dich in den Armen hielt, aber du warst bewusstlos. Ich schätze mal es war normal, dass man Puppen von den Leuten hat, die man kennt. Und ich habe dich herumgewirbelt und dann nah an mein Gesicht gebracht und gesagt „bist du da?“ und du hast gesagt „nein, aber das hast du schonmal in Amsterdam gemacht“ und ich hab gesagt „geht’s dir gut?“ und du hast gesagt „ja“.

„Ich habe letzte Nacht von dir geträumt. Es war nur eine Überschrift, die lautete: „nackte Performance Künstlerin klaut den Stift der Universitätsleitung und flüchtet aufs Dach.“

„Ich hab gerade geträumt, dass du dir die Haare abrasiert und einige von den Haaren als Schnurrbart implantiert hast. Du hast einen beigen Anzug getragen und hattest in etwa eine drei Meter große Blase um dich rum, die dein ganz persönlicher Schutzraum war. Wir waren auf einer Doppelbeerdigung/Grundstücksverkauf. Wenn du gelächelt hättest, hätte das deinen Schnurrbart beschädigt, also hast du es gelassen.“

„Gestern warst du in meinem Traum. Ich erinnere mich an nicht viel, außer dass es darum ging, in Fluren auf und ab zu laufen und Mäntel anzuprobieren, die wir brauchten, weil es kalt war. Es gab eine Mitfahrgelegenheit, um zu einer Oper zu fahren, die wir nicht verpassen sollten, aber der Flur schien einfach zu lang. Irgendwie warst du auch eine Sicherheitsbeauftragte für Autos.“

„Du hast rot getragen und hast eine super lange Metallstange gehalten, die so hoch war, dass sie aus meinem Sichtfeld herausragte. Ich konnte nicht erkennen, was auf der anderen Seite der Stange war, aber es kam mir so vor, als ob sie Teil so einer Art Struktur war, eine Struktur innerhalb derer wir uns beide befanden, die aber unsichtbar blieb für uns (entweder wirklich unsichtbar oder einfach sehr groß). Also, du standst da und hast die Stange gehalten und dann bin ich aufgewacht.“

„Ich hab gerade geträumt, dass du dir die Haare abrasiert und einige von den Haaren als Schnurrbart implantiert hast. Du hast einen beigen Anzug getragen und hattest in etwa eine drei Meter große Blase um dich rum, die dein ganz persönlicher Schutzraum war. Wir waren auf einer Doppelbeerdigung/Grundstücksverkauf. Wenn du gelächelt hättest, hätte das deinen Schnurrbart beschädigt, also hast du es gelassen.“

„Gestern warst du in meinem Traum. Ich erinnere mich an nicht viel, außer dass es darum ging, in Fluren auf und ab zu laufen und Mäntel anzuprobieren, die wir brauchten, weil es kalt war. Es gab eine Mitfahrgelegenheit, um zu einer Oper zu fahren, die wir nicht verpassen sollten, aber der Flur schien einfach zu lang. Irgendwie warst du auch eine Sicherheitsbeauftragte für Autos.“

„Du hast rot getragen und hast eine super lange Metallstange gehalten, die so hoch war, dass sie aus meinem Sichtfeld herausragte. Ich konnte nicht erkennen, was auf der anderen Seite der Stange war, aber es kam mir so vor, als ob sie Teil so einer Art Struktur war, eine Struktur innerhalb derer wir uns beide befanden, die aber unsichtbar blieb für uns (entweder wirklich unsichtbar oder einfach sehr groß). Also, du standst da und hast die Stange gehalten und dann bin ich aufgewacht.“

VIERTENS
Wie tröstlich bequem, dass Schlaf flüchtig ist, so wie ich in die Träume von Freunden eingebrochen bin, wie auch meine von anderen heimgesucht wurden, all diese Leben, die sich gegenseitig leben, aneinander gebunden, süß. In diesen zehn Jahren, wie viele von mir waren da, da waren, wie viele.

Ich glaube nicht, dass die Achse zwischen Hoffnung und Untergang die einzige ist, da ich gar nicht erst an Koordinatensysteme glaube und ich glaube nicht an Hoffnung. Es gibt keine andere höhere Bestimmung als das Telos des Nichts und die Kriegszone der Sozialbeziehungen, aber beide werfen wunderschönen Müll ab, ein khoratisches Plenum. Es gibt eine Kleine Tasche im Mantel des Universums und ich und meine Sprachen leben da, wie ein Wunder, leben wir da, schlafen, wir sind ein kleiner Klumpen und manchmal steckt uns das Universum ein paar Krümel zu. Abgesehen davon, wie kalt es da ist, kann es auch warm sein.

FÜNFTENS
Minerva, ich hoffe ich muss dir nie wieder begegnen, ich werde dir jetzt zuschauen, wie du ins Schwarz verschwindest. Ich hoffe, dass es ein Schwarz ist, dass in einem Bett schläft, das nicht mir gehört.

Bis bald.

Von Papierfetzen, Fertigtagebüchern Und Bullet Journals. Zur Materialität Des Tagebuchs

14.10.2021 / Janina Meissner

Ob Blogeinträge, Instagram-Stories oder Bullet Journals – diaristische Praktiken sind heute gegenwärtiger denn je. Das Archiv des Deutschen Tagebucharchivs in Emmendingen, ein Kooperationspartner der Biennale für Freiburg, bietet dabei einen reichhaltigen historischen Fundus, der regelmäßig über soziale Medien der Öffentlichkeit zugänglich gemacht wird. Die Germanistin Janina Meissner widmet sich in ihrem Essay der Geschichte und Materialität des Tagebuchs und beleuchtet die gegenwärtige Konjunktur des Diaristischen im Digitalen und Analogen.

Wer sich ein Tagebuch vorstellt, denkt zumeist an ein Buch, vorzugsweise mit Schlösschen, in das private Gedanken und Erlebnisse eingetragen werden. Dieses archetypische Bild des geheimen Journals ist jedoch nur eine von zahlreichen Erscheinungsformen einer Gattung, die sich durch eine immense materielle Vielfalt auszeichnet. Von losen Blattsammlungen, Spiralblöcken, vorgedruckten Kalendern, Schreibheften, Leineneinbänden mit Goldschnitt, Papierfetzen und selbst Toilettenpapier verwenden Diarist*innen alles erdenkliche Material, das sich zum Beschreiben eignet. Aber warum wird im deutschen überhaupt von einem Tagebuch gesprochen und welche Rolle spielt das Medium ‚Buch‘ für die Gattung? Welche Textträger werden für das Tagebuchschreiben gebraucht und wie haben sich diese im Laufe der Zeit verändert? Was machen die materiellen Besonderheiten der Gattung aus? Und stirbt das handgeschriebene Tagebuch in Zeiten der Digitalisierung aus? In diesem Beitrag gehe ich den Materialitäten diaristischer Praktiken nach und untersuche, welche Implikationen diese für die Gattung ‚Tagebuch‘, ihre Autor*innen und ihre Leser*innen haben.

Tagebücher?
Das Wort ,Tagebuch‘ geht auf Johannes Kepler zurück, der den Begriff 1613 als wörtliche Übersetzung des spätlateinischen diurnum (commentāriolum) prägt und das „anfangs vor allem in kaufmännischem Sinne ,Buch, worin die laufenden Geschäfte der Zeit nach geordnet eingetragen werden’“, gebraucht wurde. (i) Bei einem Tagebuch handelt es sich also um einen Textträger mit täglichen oder regelmäßigen Aufzeichnungen, wozu beispielsweise auch Logbücher (auch ‚Schiffstagebücher‘ genannt), Kalender oder kaufmännische Notizbücher gezählt werden. Das persönliche Tagebuch, welches das Ich, seine Gedanken und Erfahrungen zum Thema hat, dominiert zwar bis heute die Vorstellung von dem, was unter einem Tagebuch verstanden wird, ist jedoch nur eine Spielart des Diaristischen, die sich mit dem zunehmenden Ich-Bewusstsein in der Moderne herausbildet.

Im Gegensatz etwa zum englischen diary oder französischen journal verweist das Kompositum ‚Tagebuch‘ nicht nur auf die Zeiteinheit ‚Tag‘, sondern auch auf die spezifische materielle Beschaffenheit ‚Buch.‘ Diese begriffliche Besonderheit des Deutschen verdient eine eingehendere Betrachtung, da die Gattung sowohl materiell als auch inhaltlich auf ihr ,Buchsein‘ Bezug nimmt, auch wenn es sich in vielen Fällen gar nicht um Bücher in strengem Sinne handelt. (ii)

Die Abbildung am Eingang dieses Beitrags zeigt einen Schreibkalender aus dem Jahre 1760, das älteste Tagebuch aus dem Bestand des 1998 gegründeten Deutschen Tagebucharchivs in Emmendingen. Dabei handelt es sich um einen Almanach, den der Pfarrer Gottlieb Christoph Bohnenberger zur Buchhaltung und für Notizen nutzte. Dieser „Schreib-Kalender“ verfügt über ein vorgedrucktes Titelblatt, das sich an Elementen des Buchdesigns mitsamt bibliographischen Angaben (Ort, Titel, Jahr, Verlag, etc.) orientiert.

Solche Imitationen des Buchdesigns auf graphischer Ebene lassen sich jedoch nicht nur in gedruckten Diarien beobachten, sondern auch in Handschriftlichen, (iii) wie das folgende Beispiel zeigt. Hierbei handelt es sich um ein Tagebuch, das der Wehrmachtssoldat Kurt B. in amerikanischer Kriegsgefangenschaft verfasste und seiner Frau widmete. Die Wörter „Und“, „Du, „Erinnerung“, „Weisst“ und „Spiel“ imitieren Druckschriftbuchstaben und dienen sowohl als Überschriften als auch der Hervorhebung eines Wortes. Die Buntstiftzeichnungen, die in einer engen Wechselbeziehung zum Text stehen, erinnern aufgrund ihres illustrativen Charakters an Bilderbücher für Kinder.

Bevor Hefte und Notizbücher um 1900 zur Massenware wurden, (iv) war es überdies üblich, dass Diarist*innen ihre Aufzeichnung erst nachträglich als Buch binden ließen, wie etwa die berühmten Tagebücher des englischen Staatssekretärs Samuel Pepys, die er zwischen 1666 und 1669 führte. (v) Einige Diarist*innen nähten ihre Tagebücher sogar selbst, wie Peter Hebbel am 19. August 1843 in seinem Tagebuch selbstreflexiv notiert:

Ich werde meinen Gewohnheiten ungetreu. Ein gebundenes Tagebuch! Vierundzwanzig Bogen auf einmal! Ein starker Wechsel, auf die Zukunft bezogen! Sonst beschrieb ich Blatt nach Blatt und heftete nachher alles mühsam mit der Nadel zusammen. (vi)

Das Tagebuch als Kulturtechnik im 19./20. Jahrhundert

Hebbels Wechsel vom einzelnen Bogen zum gebundenen Buch markiert einen kulturhistorischen Umbruch. Mit der fortschreitenden Industrialisierung, der damit einhergehenden Herausbildung einer bürgerlichen Sphäre sowie der Alphabetisierung im 19. Jahrhundert florierte auch die Schreibwarenindustrie. So wurden mit der Jahrhundertwende „zahlreiche Papiererzeugnisse für private Zwecke erhältlich.“ (vii) Das regelmäßige Schreiben wurde „zu einer Kulturtechnik, derer sich so viele Menschen bedienen konnten und auch bedienten wie niemals zuvor in der Geschichte.“ (viii) Die im 19. Jahrhundert vor allem im Bürgertum praktizierte Selbsttechnik des Tagebuchschreibens wurde mit der Jahrhundertwende auch in anderen gesellschaftlichen Schichten immer beliebter. Dies brachte wiederum eine „Pluralisierung der Formen und Verfasser“ (ix) mit sich.

Auch Arbeiter*innen wurden ermuntert, „zur Persönlichkeitsbildung ein Tagebuch [zu] führen.“ (x) Dies betraf vor allem Jugendliche, die während ihrer Ausbildung geregelt Tagebuchschreiben sollten, aber auch Erwachsene, die mittels Vordrucke und vorgefertigter Kalender, die es auch häufig als „kommerzielle oder politische Werbegeschenke“ (xi) gab, zum Tagebuchschreiben angeregt wurden. So stellt Li Gerhalter fest, dass sich im 20. Jahrhundert die Praxis durchsetzte,

Tagebuchnotizen in (Termin-)Kalender einzutragen, wobei insbesondere diese Aufzeichnungen oft sehr umfangreich sind. […] Es scheint, dass die vorgedruckte strikte Rahmung – neben ihren Reglementierungen – dazu animieren konnte, feste Aufzeichnungsgewohnheiten zu etablieren. (xii)

Interessant ist bei solchen Vordrucken und vorgefertigten Medien, dass hier die „Intervall- beziehungsweise Lückenhaftigkeit als weiteres Merkmal der Praxis des diaristischen Schreibens hingegen sichtbar zu Tage“ (xiii) trete, etwa dann, wenn der vorgesehene Platz für einen Tag leer bleibt; ganz anders etwa das Blanco-Tagebuch, in dem sich einzelne Einträge lückenlos aneinanderreihen und das so zumindest auf den ersten Blick einen Anschein von ungebrochener Regelmäßigkeit und Vollständigkeit vermittelt.

Materialität des Geheimen

Das wohl ikonischste Beispiel solcher vorgefertigten Medien, die zu Beginn des 20. Jahrhunderts Verbreitung fanden, ist das Fertigtagebuch mit Prägung und Schlösschen, das sich als kanonisiertes Geschenk für junge Mädchen etablierte (Abb. 3.). (xiv) Trotz seines relativ späten Erscheinens ist das verschlossene Fertigtagebuch zum diaristischen Archetypen geworden; es erscheint gleichsam als das Tagebuch schlechthin. Das älteste gebundene Exemplar mit Prägung und Schlösschen aus dem deutschsprachigen Raum, das in der Tagebuchforschung bekannt ist, stammt aus 1905, zwei weitere Bücher mit Schlösschen, aber ohne Prägung stammen aus 1885, wovon eines einem erwachsenen Mann gehörte. (xv)

In dem Schlösschen materialisiert sich die Vorstellung, dass das Tagebuch einen privaten Raum darstellt, in dem geheime Gedanken aufbewahrt werden, eine „Minimalvariante von ,A Room of One’s Own‘“ (xvi), wie Li Gerhalter formuliert. Für die weiblichen, vornehmlich bürgerlichen Tagebuchschreiberinnen, die die Zielgruppe solcher vorgefertigten Tagebücher darstellten, brachte dieser private Raum jedoch nicht nur neue Freiheiten mit sich. Auf „die häusliche Sphäre beschränkt“ wurden die Schreiberinnen „dazu angeleitet, sogar ihre Gedanken in den Zwischenraum zweier Buchdeckel zurückzuziehen – wo diese von den Erziehungsberechtigten dann auch leicht kontrolliert werden konnten.“ (xvii)

Neben der eindeutigen Symbolik und tatsächlichen Funktion des Schlösschens gibt es eine Vielzahl anderer Möglichkeiten, unliebsame Leser*innen abzuwehren. So etwa „Bannsprüche“, die den Tagebuchaufzeichnungen vorangestellt werden und die sich vor allem seit Mitte des 20. Jahrhunderts etablierten. (xviii) Solche Sprüche können sich direkt und unverblümt präsentieren, wie: „Wer das liest, ist wirklich gemein und soll auf ewig ein schlechtes Gewissen haben!“ (xix) oder „Tagebuch bitte nicht lesen! Bei Deiner Würde“ (xx), wie sie sich häufig in Tagebüchern von Jugendlichen finden lassen. Aber auch kryptischere, sowohl mit Widersprüchen als auch mit potentiellen Leser*innen spielende Bannsprüche markieren den Eintritt in den privaten Tagebuchraum, wie der Folgende des Nirvana-Frontsängers und Gitarristen Kurt Cobain: „Don’t read my diary when I’m gone. OK, I’m going to work now. When you wake up this morning, please read my diary. Look through my things and figure me out.” (xxi)

Eine weitere Technik, in denen sich der Wille zur Geheimhaltung manifestiert, ist das Verschlüsseln von Informationen. Namensänderungen, Abkürzungen, der Gebrauch von Stenographie oder einer Geheimsprache sollen eine mögliche Leseschaft abhalten oder begrenzen. Einer der bekanntesten Beispiele in der Geschichte des europäischen Tagebuchs ist der bereits erwähnte Samuel Pepys. Dieser schrieb seine Diarien mit der von dem englischen Stenographen Thomas Shelton entwickelten Tachygraphie, einer im 17. und 18. Jahrhundert in Großbritannien gebrauchten Kurzschrift, und verschlüsselte zusätzlich Schilderungen seiner zahlreichen Affären in einer eigenen Geheimsprache aus Englisch, Französisch, Spanisch und Latein.

Tagebücher als „materialisierte Zeit“

Die eigensinnigen Formen, die Tagebücher annehmen können, werfen auch die Frage auf, inwiefern Tagebuchtexte überhaupt ohne ihren ursprünglichen Textträger rezipiert werden können. Der Germanist Klaus Hurlebusch spricht von einer „sinnhafte[n] Einheit von Text und Textmedium“ (xxii) diaristischer (und brieflicher) Zeugnisse. Ihre Materialität ist ebenso bedeutsam wie ihr Inhalt, weshalb Text und Medium nicht losgelöst voneinander betrachtet werden können, wie dies jedoch häufig in Tagebucheditionen der Fall ist. Nicht nur das Schriftbild und damit auch Spuren des Zögerns und Stockens in der Handschrift gehen im Editionsprozess verloren, auch Zeichnungen und Einlagen wie Eintrittskarten, Zeitungsausschnitte, gepresste Blumen oder Haarbüschel sind in edierten Tagebuchausgaben nur unter Verlust ihrer spezifischen Materialität reproduzierbar.

Tagebücher sind, so Arno Dusini, „materialisierte Zeit“ (xxiii) , nicht nur, weil Leser*innen mit ihnen „Zeit in Händen“ halten und durch „Jahre, Monate, Tage“ blättern können (xxiv), sondern auch, weil sich in ihrer Materialität Spuren ihrer Entstehung einschreiben, die eine Transkription nicht einfangen kann. Eine Edition, so Dusini, „reguliert die Möglichkeiten dessen, was wir aus einem anderen Leben verstehen können.“ (xxv)

Eine Möglichkeit, diese „normierte […] Gleichförmigkeit“ (xxvi) in der Edition zu vermeiden, sind Faksimile-Ausgaben, die, so Thorsten Ries, ein größeres Bedeutungspotential enthalten, als es ins lateinische Alphabet übertragene Transkriptionen vermögen. (xxvii) Auch wenn Faksimile-Ausgaben der materiellen Vielfalt von Tagebüchern gerechter werden als linearisierte Transkriptionen, sind sie für Leser*innen häufig nicht zugänglich. Während Kurt Cobains Tagebücher ein deutliches und lesbares Schriftbild aufweisen und auch als Faksimile für eine breite Leseschaft rezipierbar sind, können die originalen Tagebücher Samuel Pepys‘ nur von einem außerordentlich spezialisierten Fachpublikum gelesen werden, das in der Lage ist, seine Kurzschrift zu entziffern.

Wie sehr Medium und Inhalt in Tagebüchern zusammenfallen und wie abhängig diese wiederum von dem je individuellen Schreibkontext der Diarist*innen sind, tritt in historischen Krisensituationen am deutlichsten zutage. Der Mangel an Schreibmaterial veranlasste die Wienerin Emilie Wehle im KZ Theresienstadt, ihre diaristischen Aufzeichnungen auf Papierfetzen zu schreiben. (xxviii) Und der Norweger Petter Moen stach sein ,Gefängnistagebuch‘ (Februar-September 1944) in Gestapohaft mit einem Nagel in Toilettenpapier, rollte dieses zusammen und warf es in einen Luftschacht. Solche Beispiele zeigen „eindrücklich die völlige Auflösung zivilgesellschaftlicher Ordnungen auch auf den materiellen Ebenen von Selbstzeugnissen.“ (xxix) Nicht nur der geschilderte Inhalt, sondern auch das verwendete Material bezeugt die spezifischen Entstehungsumstände und macht Tagebücher auch auf materieller Ebene zu einem Zeitzeugnis.

Doch welchen Unterschied macht es eigentlich, ob ein Text nun mit Feder oder Bleistift, in ein Heft oder Word-Dokument geschrieben wird? Schreibprozesse unterliegen nicht nur kognitiven, kommunikativen, diskursiven und medialen Faktoren, sondern werden auch maßgeblich von materiellen Voraussetzungen geprägt, wie die jüngere Schreibprozessforschung überzeugend gezeigt hat. Autor*innen haben solche Abhängigkeiten von ihrem Schreibmaterial schon weitaus früher reflektiert. Am prägnantesten formulierte Nietzsche dieses Zusammenspiel von Schreibmaterial und Denken: „UNSER SCHREIBZEUG ARBEITET MIT AN UNSEREN GEDANKEN,“ schrieb der zunehmend erblindende Philosoph mit seiner Schreibkugel, einer Vorläuferin der Schreibmaschine.

Im Falle von Emilie Wehle und Petter Moen spricht es für sich, dass das begrenzte Schreibmaterial und die Prekarität der Schreibsituation keine ausschweifenden Reflexionen zulassen und die Schreibenden dazu zwingen, sich kurz zu fassen. Auch das Schreiben mit Feder und Tintenfass gestaltet sich durchaus mühsamer als das Schreiben mit dem Bleistift oder dem Kugelschreiber. Während Diarist*innen, die handschriftlich zu Werk gehen, einen begrenzten Raum zur Verfügung haben und – vor allem, wenn sie diesen auch graphisch gestalten wollen – diese Begrenzung miteinplanen müssen, erscheint ein digitales Dokument beinahe wie ein infiniter weißer Raum. Im Gegensatz zu handschriftlichen Tagebüchern, in denen Passagen nachträglich geschwärzt, durchgestrichen, überklebt oder herausgerissen werden und solche Korrekturprozesse zum konstitutiven Bestandteil ihrer Materialität werden, kann in digitalen Dokumenten nach Belieben gelöscht und verschoben werden, ohne deutlich sichtbare Spuren zu hinterlassen.

Das Tagebuch im 21. Jahrhundert – analog und digital

Ob Blogs, Tagebuch-Apps oder Instagram-Stories – diaristische Praktiken sind in Zeiten der Digitalisierung gegenwärtiger denn je. Aber auch das analoge Tagebuch hat bis heute nicht an Beliebtheit eingebüßt. Das Deutsche Tagebucharchiv promotet das Tagebuch als ein einzigartiges Objekt mit einer „eigene[n] Aura“ (xxx) und verfügt seit 2014 sogar über ein kleines Museum, in dem besondere Stücke der Sammlung ausgestellt werden. Die Kuratorin Johanna Hilbrandt berichtet, welche Kriterien für den Auswahlprozess aus über 22.000 Dokumenten entscheidend waren:

Die Materialität, d.h. die äußere Gestalt, die optische Präsenz der jeweiligen Tagebücher und die mit außersprachlichen Mitteln gestalteten Seiten in den von uns so genannten Künstler[*innen]tagebüchern sollten ebenso berücksichtigt werden wie die ästhetischen Schriftbilder mancher Aufzeichnungen.

Fasziniert von den „Wortgebilde[n], die das weiße Blatt besiedeln, mal dicht gedrängt mal groß und weit hingeworfen“, wollten Hilbrandt und ihre Mitarbeiter*innen „die Visualität des Textlichen zum Ausdruck bringen.“ Seit 2020 postet das Deutsche Tagebucharchiv auch regelmäßig Bilder von Tagebüchern auf Instagram und überführt diese so auch in die digitale Sphäre. Damit schließt das Tagebucharchiv an einen Trend an, der sich in den letzten Jahren vermehrt beobachten lässt, nämlich die fotografische Inszenierung von analogen Diarien, die über soziale Medien geteilt werden.

Auslöser für diesen Trend ist die von dem Designer Ryder Carroll ausgearbeitete und 2013 lancierte Methode des „Bullet Journals“. Dies ist ein vornehmlich auf Selbstoptimierung ausgerichtetes Aufschreibesystem, das zu einem achtsameren und absichtsvolleren Leben und zugleich zu mehr Produktivität verhelfen soll. Typische Elemente eines Bullet Journals sind, wie der Name bereits sagt, „Bullets“, kurze Sätze, die anhand eines spezifischen Symbolsystems (Punkte, Kreise, Striche, Sternchen etc.) organisiert werden und welches wiederum mit einem dem Journal vorangestellten Schlüssel erklärt wird. In vielen Bullet Journals wird auch ein Index mit Seitenzahlen vorangestellt, sodass verschiedene Kapitel (hier zeigt sich wieder der Bezug zum Medium Buch) leichter gefunden werden können. Ebenfalls typisierend sind Gewohnheits- und Stimmungstracker und Listen jeglicher Art, von To-Do-Listen bis hin zu Lese- und Filmlisten.

Bemerkenswert ist im Falle des Bullet Journals vor allem das Interesse an und der bewusste Umgang mit Materialitäten. In Blogs, auf Instagram und Pinterest teilen passionierte Bullet Journalists Fotos ihrer Journale und tauschen Gestaltungstipps aus. Diese reichen von spezifischen Schriftarten bis hin zu Anleitungen, wie man eine nicht so schöne Handschrift verbessern oder fehlendes Zeichentalent mit Hilfe von Collagen ausgleichen kann. (xxxi) Überdies diskutieren Bullet Journalists in Online-Communities, welche Stifte sich am besten eignen, welches Papier sich gut ‚anfühlt‘ und nicht durchscheinend ist und ob sich etwa Punktraster oder Blanco-Seiten besser für die eigenen Kreationen eignen.

Beim Bullet Journal kommen viele bekannte Techniken des Diaristischen zurück: Collagen, kalligraphische Überschriften, Zeichnungen, Sticker, persönliche Reflexionen und vor allem auch Optimierungstools wie die private und professionelle Buchführung und das Anfertigen von Listen, die seit jeher zum Repertoire des Diaristischen gehören. Und auch das Fertigbulletjournal als Konsumgegenstand, mit aufgeprägtem Titel und teilweise vorgedruckten Seiten konnte sich in den letzten Jahren im Schreibwarenhandel etablieren.

Zwar machen Diarist*innen zunehmend Gebrauch von digitalen Kanälen, das analoge Tagebuchführen hat jedoch noch lange nicht ausgedient. Damit ist auch Johanna Hilbrandts Feststellung, dass die „Epoche der Handschrift zu Ende“ gehe und das Deutsche Tagebucharchiv deshalb einen „Verlust‘“ ausstelle, zu relativieren. Stattdessen zeigt sich, dass digitale Formen nicht nur anstelle von oder parallel zum analogen Tagebuchschreiben verwendet werden, sondern dass diese in einem produktiven Wechselverhältnis zueinanderstehen, etwa dann, wenn Gestaltungs- und Materialtipps in sozialen Medien ausgetauscht werden und ausgewählte Journal-Seiten fotografisch inszeniert und mit anderen geteilt werden.

Janina Meissner ist seit 2019 Doktorandin an der Universität zu Köln und der Universität Amsterdam (UvA) im Fachbereich Germanistik.

MAY 68 in 78 – in 2021. A conversation with Michel Auder

13.10.2021 / BfF #1

In 1968, photographer and filmmaker Michel Auder documented the revolts in Paris, but lost the footage shortly after when he moved to the United States. Exactly ten years after the events, Auder restored these cinematic memories with MAY '68 IN '78 by entering into dialogue with Parisian artists, workers, a policeman, and a saleswoman, interviewing them about their personal memories of May 1968. Originally planned as a film screening in Jean Tinguely’s sculpture LE CYCLOP in Milly-la-Foret, MAY '68 IN '78, 2019/2021 was shown for the first time at Beeler Gallery in Colombus, Ohio, in a sculptural setting by Michael Stickrod. A frequent collaborator of Michel Auder, Stickrod had screened, digitized, and edited the video footage for this exhibition. For the exhibition of BfF#1, one element of Michael Stickrod’s installation was reconstructed: bleachers that refer to the theatricality of many of the events in May 1968, while at the same time occupying the gallery space like a barricade. On and next to this bleacher, four Freiburg-based artists showed new works that emerged from their engagement with MAY '68 IN '78 and were developed in exchange with Michael Stickrod and Michel Auder.

During the preparation for the project, Fanny Hauser, member of the Curatorial Board of BfF#1 and Leon Hösl, Artistic Director of BfF#1, spoke with Michel Auder about how this video work came together, why it was not presented as originally planned in 1978 and his own memories on May 1968.

Fanny Hauser: Your video work “May 68 in 78” is presented for the first time in Europe this year, in the context of the Biennale für Freiburg. The work consists of several interviews you conducted with friends and people in the streets of Paris in which they share their memories of May 68. How did this work come together?

Michel Auder: It’s a longer story that is initially linked to the artist Jean Tinguely. He was a friend of my friend Larry Rivers with whom I collaborated on different occasions. When I came back to Paris from Los Angeles, Larry offered me a space in his studio to get back on my feet. Tinguely asked Larry to produce something for Milly-la-Forêt where Tinguely built his monumental sculpture Le Cyclop. Tinguely invited some artist friends to contribute works, that visitors could encounter inside of Le Cyclop. (We) I suggested a video, and eventually decided to produce “May 68 in 78”. It was the first time I was back in Paris and saw my friends since May 68. “May 68 in 78” is basically a portrait of the Parisians and their memories and experiences of May 68. It’s a long time ago now, but back then the events were still fresh enough to trigger people’s memories.

FH: The film was never presented in Milly-la-Forêt though. What happened?

MA: We produced the film. I interviewed the people and Larry filmed me. When we came to an end, I spoke to Tinguely who thought it might be too complicated to bring all the video equipment to the woods after all. At that time the equipment was still very mechanical and unwieldy, so we decided to drop it. Since the film was in French, I stored it because I’ve been living in America all the time. I couldn't find the energy to spend more time on the work and make something out of it. It’s a lot of work to translate everything into English. My friend and former student Michael Stickrod is very important to the project. He edited the film and made a sculpture for the installation in which we presented the work. Michael has been working with me all along. He likes to put his nose into my archives. When he found the work, he organized the exhibition in Ohio where we showed the work for the first time. He put a lot of energy into it and (organized) raised money to pay students to translate the scenes into English.

FH: In the work, the events of May 68 are reconstructed via the memories of people who were in Paris back then. Let’s speak about your memories. How did you experience May 68?

MA: I was forced to go to the army in 1963. They say the army will make a man out of you. In a way it did because I didn’t really have any strong political opinion until then. I was a 19-year-old fashion photographer with a studio in Paris. I made good money and things were going well for me. When I was forced to go to the army, I lost everything. They ruined my life. The army gave you coffee and cigarette money $100 of now per month which is close to nothing. We were not properly paid. I became a hardcore leftist with an anti-government stance. During May 68 I got involved with some groups, but I could sense that they were exploiting me too, which is why I started rebelling against these political groups at some point too. May 68 was an extraordinary time. We were outside all night, on the barricades and in the streets. It was fantastic. At night the cops were chasing us. They were driving undercover, in normal cars, and tried to run us over. I didn’t go to the barricades to get into a fight with the police though. It’s a lost battle. In a way, we were my friend and me all dilettantes. We were for the revolution, but without any real physical interaction with the police. We made films instead. We took over the Cinémathèque française. Henri L'anglois, who founded the Cinémathèque was my friend. He opened his arms for us right away.

Leon Hösl: Did you film the events of May 68?

MA: I did but I lost all my footage. When I moved to the US, I left my films somewhere, but I couldn’t remember where. I didn’t have a place. I’ve been travelling around without any backup since I was 17. (I still got no backup). I used to make films in 16 mm, but I lost all the films I made between 1962 and the 70s. This was also the time when I switched to video in the US.

LH: Many of your works are recorded either in the streets or looking at the streets from a window. Do you think your experience of this extra-ordinary time in Paris, seeing the city change, shaped your work? Did you use the streets for filmmaking rather than the revolution?

MA: My work was and is always about looking at people. Observing my surroundings and making something out of it is the very base of my work. By editing the material, I turn it into something else. Did May 68 influence me in terms of filming? Not necessarily because I was already filming people before. I remember filming from the window of my place in rue de Rennes, which is in Saint-Germain-des-Prés where a lot of action took place. The police saw me and tried to get into my building. Luckily, there was a barricade nearby, so they lost interest in me relatively soon. But for a while, a group of policemen was banging at the door downstairs trying to enter my building. At some point I also went to the Odeon theatre with some people, where they keep Molière costumes and stuff like that. The people who came out of the building were all dressed up. They had broken into the vitrines to get to the costumes. They were wearing hats and coats, while throwing Molotov cocktails from the roof at the police that was standing outside of the theatre. At that time, it was like touch and go—both the cops and the people were all over the place. I filmed all kinds of amazing things, burst by burst...

FH: Thinking of “May 68 in 78” and the present day, the events of May 68 are still romanticized oftentimes. How did this mediation of May 68 develop in the past decades?

MA: I think it’s good to protest. Personally, I don’t feel like getting involved physically. I never did but I got my ass kicked by the police anyway. This was usually for other reasons though: perhaps because I talked back to them or because I was at the wrong place at the wrong time. Even in New York when I bought Heroin, I was beaten up by the police. I got slapped around or punched but I didn't fight back, because I didn't want to get into it. I’m not a physical fighter. Things are also much easier for me as a white man. If you’re black—forget it! That's why black people are fighting back and protesting. They just can’t take it anymore. As a white person, the police might beat you once, and then they arrest you or let you go. That’s my knowledge and experience with the police as a white man. I have a strong survival instinct. The only thing I had to survive was life in general. As soon as May 68 ended, it was also the end of me being in France. I had to leave because the French were so closed in. If you don't have the right education, or the right background, it is very hard to build up new connections. It might work for some, but for me it was just impossible to get into the circles I was interested in. In the US, they give you a chance. I entered the art world, and everything somehow came into place.

LH: The interview aspect in this work very much reminds me of street interviews that are very common in today’s TV. Was this a common format back then?

MA: Not yet, but it soon became a kind of television trick. Not because of my film, of course, but things are always in a process of osmosis. People think about something at the same time, and then some of them pick it up and make it happen for real. Going out and interviewing people in the streets became more prevalent in the 80s for public television. You get an incredible array of stories and material. I also made a piece called “Jesus” in which I am interviewing people on the streets during the gay parade in New York and ask them to share their thoughts on Jesus. I used the same formula as with “May 68 in 78”. The film was only shown once, in SoHo, in 1981 or 82. I basically did it without any editing equipment or funds. It’s quite funky but it looks better and better as it goes along.

LH: How about technical equipment?

MA: When video came into fashion in 1969 it was groundbreaking. Everything looked so modern. Later, in 1975, the microphone company Sennheiser released a wireless microphone. Until then, portable microphones were only used by big television companies, but once the smaller and less expensive version was one the market, Larry bought one, and I used it to produce many works, including “Jesus”.

LH: Did the people you interviewed for “May 68 in 78” ever see the work? Are you still in touch with some of them?

MA: The work was put in boxes and went up on a shelf like many of my works. Nobody really saw it back then and I’m also not in touch with anyone anymore. Some of them are still alive, but a lot of my friends have passed away in the meantime. Basically, it’s a bunch of dead people talking.

FH: The first person who appears in the film is a young woman that you ask about an image from May 68 that remained with her. She speaks about protesters that were in the streets holding pitch forks, like peasants. It resonates with the scene you described at the Odeon theatre and people wearing costumes. May 68 as a big street theatre…

MA: It was all very theatrical indeed. We all hung out together: artists and rock and rollers, the misfits and the “blousons doré”—that’s how we called the kids that came from rich families. The “blousons noirs” were the ones who wore leather jackets, less privileged kids from the working class. All kinds of people came together: workers and students, actors, artists, or druggies from the neighborhood.

LH: I am interested in the role of the artist in the context of May 68. One man in the film speaks about how artists opened their studios and the workshops of the academy to teach people how to produce flyers with the silk screen printer. And the weeks of the revolution have created very stron images. How would you say has May 68 influenced your own work? Or did it at all?

MA: The thing with May 68 is that it has been May 68 for me all the time—even today. That’s my life and this formula has been my religion. I think I did the best I could do; I made films, I lost them, and so I made another one in 1978 and this is what remains. Look at me. I live the life of a millionaire without a million. I am May 68. Forget Michel Auder. It’s been quite a ride…

Spazieren mit Schildkröte

29.09.2021 / Theresa Rössler

Mit den PARCOURSWALKS geben Freiburger Kunst- und Kulturarbeiter*innen sowie eine Gruppe Jugendliche einen persönlichen Blick auf die Stadt, indem sie dazu einladen, sich auf Um- und Abwege durch den Ausstellungsparcours der BfF #1 zu begeben und dabei den Spaziergang entlang der Ausstellungsorte mit eigenen Empfehlungen und Blickwinkeln verbinden. Lesen Sie hier den Text von Theresa Rössler.

Mit dem Bild „mit einer Schildkröte an der Leine spazieren zu gehen“, schaffte Benjamin eine Geh-Metapher, die wir uns zu Beginn dieses Parcourswalks in Erinnerung rufen möchten: „Das gibt einen Begriff vom Tempo des Flanierens in den Passagen.“ Nun ist Freiburg nicht Paris, im Gegenteil, und ziellos, wie es dem Flanieren eigen ist, sind wir auch nicht unterwegs. Dennoch scheint das Ausstellungsformat Biennale, was sich in Freiburg über insgesamt acht unterschiedliche Standorte erstreckt, prädestiniert dafür, sich dieser anachronistischen Sehnsucht nach dem Flanieren gerade im Zuge einer Ortsbegehung und -erkundung hinzugeben, indem einfach mal innegehalten, stehen geblieben oder sich auf die Bordsteinkante gesetzt wird, um mit den Augen nicht nur die ausgestellte Kunst, sondern auch das uns Umgebende abzutasten. (Ein bisschen so wie Tarkowskis elendig lange Kameraeinstellungen.)

Wir beginnen in der Galerie des Kommunalen Kinos, wo der Film May ’68 in ’78 (1978/2019) des französischen Künstlers Michel Auder (editiert von Michael Steckrod) gezeigt wird – ein Zusammenschnitt aus von ihm mit Passant?*innen und Freund*innen geführten Interviews aus dem Jahr 1978 zum Pariser Mai 68. Neben einer Tribüne von Steckrod zeigen vier junge in Freiburg lebende Künstler*innen Arbeiten: Julius Martin-Humpert, Maristella Witt, Ilja Zaharov und Franziska Rist. Dem Erinnern als ein performativer Prozess per se – d.h. als einer, der seine Geschichte, seinen Gegenstand, seine Personen eigens konstituiert, inszeniert und immer wieder Modifikationen unterzieht – geht Auders Film insofern nach, als individuelle Erinnerungen und Lebensrealitäten mit einer kollektiven nationalen Gedächtnis- und Erinnerungskultur korrelieren und/oder zumeist kollidieren. Aleida Assmann schrieb davon, dass ein Staat, eine Nation oder auch die Institution Kirche selbst kein Gedächtnis besitzen, sich dieses aber schließlich „machen“. Es ist also kein Zufall, dass Auder Personen zum Mai 68 befragt, die gerade aus dem Pariser Rathaus kommen, wo im November 1978 eine Charles de Gaulle-Ausstellung gezeigt wurde.

Benjamin kommt noch einmal ins Gespräch, wenn wir im Anschluss den Kunstverein Freiburg besuchen und uns Patrizia Bachs Arbeit Istanbul Stadtplan (2015) nähern, die ihre Stadtbegehungen und Recherchen seit 2015 mit unbeschreiblicher Akribie dokumentiert. Der Versuch, Benjamins Geschichtsbegriff auf eine Zeile herunterzubrechen, sei hier zum Scheitern verurteilt. Dass es ihm um einen Bruch mit einer universalistischen Geschichtsphilosophie ging und eben darum, sich von einer historischen, nationalen Chiffrierung fernzuhalten, die „Ereignisse“ und „Fakten“ lediglich chronologisch aneinanderreiht, scheint für die Auseinandersetzung mit Bachs Arbeit unerlässlich: Stattdessen geht es um eine Pluralität an Perspektiven und den Fokus auf individuelles Erleben und Erinnern. Seit 2006 arbeitet Bach an dem TOMIKO Archiv, das private Geschichte dokumentiert und ab 12.09.2021 online zugänglich ist: www.patriziabach.de/projekte/tomiko/www-tomiko-archiv

Auch Philipp Guflers Quilt Serie (2018/19) auf der Galerie des Kunstvereins beschäftigt sich mit der Darstellung von Vergangenheit und der ihr inhärenten Exklusionsmechanismen. Einer binären Gesellschaftsordnung stellt er eine queere Geschichtsschreibung entgegen und führt anhand einzelner Narrative vor Augen, wie Heteronormativität u.a. in Identitäts- und Körperpolitik, in Geschlechterverhältnisse und daraus resultierende Machtverhältnisse eingeschrieben ist. Das Leben der Lana Kaiser, wie es Gufler im gleichnamigen Film (2020) vorstellt, sorgt für heftige Gänsehaut. Mehr als das kann ich nicht schreiben, jedoch ergänzen: Im beiliegenden Zine, das ihr in der Besuchszentrale erwerben könnt, wird Josè Esteban Muoz zitiert, „queerness as something not yet here“.

Weiter zur Stadtbibliothek und zu Belinda Kazeem-Kamińskis Arbeit Library of Request #6, die sich jeweils auch mit der Frage beschäftigt, wie (Institutions-)Geschichte geschrieben, Wissen manifestiert wird und welche Machtverhältnisse, die wiederum Marginalisierung und Diskriminierung zur Folge haben, diesen Prozessen zu Grunde liegen. „Räume des Wissens“, wie Bibliotheken und Archive oftmals betitelt werden, verkörpern mit ihren zeitspezifischen, vermeintlich „objektiven“ Auswahl-, Ordnungs-, Systematisierungs- und Repräsentationsprinzipien ja ohnehin schon ein bestimmtes Ideal oder Konzept von „Wissen“ und dessen Rezeption. Konkret geht es in Kazeem-Kaminskis Filmarbeit Unearthing. In Conversation (2017) um generationsübergreifende, koloniale Traumata der Kongoles*innen und um Leerstellen und Lücken im Archivmaterial, eben jene, die uns die Geschichte der Unterdrückten nicht sehen und nicht lesen lassen. „Die Desaster, die dieses Ende eines Milleniums markieren, sind auch Archive des Übels/ Archive des Bösen (archives du mal): verheimlichte oder zerstörte, verbotene, abgelenkte, ‚verdrängte‘,“ schreibt Derrida. Spannend bleibt für mich v.a., wen Kazeem-Kamiński anspricht. Die Zuschauer*innenränge im Theater bleiben leer.

Beim Rausgehen bitte nicht vergessen, die Schildkröte loszubinden. Vegane Grillknacker mit scharfer Soße gibt es am Taifun-Stand auf dem Markt. Auf dem Bordstein sitzend nochmals innehalten und geruhsam abtasten.

Eine Stadt voller Geschichte(n)

28.09.2021 / Seribana, Sadija Asani, Mariam & Anano Papinashvili

Mit den PARCOURSWALKS geben Freiburger Kunst- und Kulturarbeiter*innen sowie eine Gruppe Jugendliche einen persönlichen Blick auf die Stadt, indem sie dazu einladen, sich auf Um- und Abwege durch den Ausstellungsparcours der BfF #1 zu begeben und dabei den Spaziergang entlang der Ausstellungsorte mit eigenen Empfehlungen und Blickwinkeln verbinden. Lesen Sie hier den Chat-Verlauf zwischen Seribana Asani, Sadija Asani, Mariam Papinashvili und Anano Papinashvili.

Samstag, 18.09

• Hey, wie war die Ausstellung, von der Du mir erzählt hast?
• Es war richtig spannend! Wir sind gestern am Besuchszentrum der BfF#1 gestartet und haben uns ein Kunstwerk von einem Künstler?*innenduo aus Wien angeschaut.
• Cool, erzähl mal!
• Da war ein komplett schwarzer Raum und unsere Augen waren nur auf die Videos gerichtet – bunte Farben, Wassergeräusche, Natur, der Schwarzwald. Menschen, die sich langsam fort­bewegen und viele Hände. Es gab zwei Stimmen, sehr beruhigend, eine Frau und ein Mann, die abwechselnd und teilweise gleichzeitig gesprochen haben. Dann haben wir uns erstmal Bubble Tea zur Stärkung geholt und eine Pause auf der Blauen Brücke gemacht.
• Habt Ihr euch da auch die Skulptur angeschaut?
• Was meinst Du?
• Da gibt es so einen Mantel aus Bronze – wenn man die Treppen vom Konzerthaus hochgeht. Er soll an die Deportation von Freiburger Juden und Jüdinnen in das Konzentrationslager Gurs in Südfrankreich erinnern.
• Das wusste ich gar nicht!
• Ich habe das auch nur über die Schule erfahren und das Denkmal davor immer übersehen.
• Das ist wie mit den Stolpersteinen, die sind mir zuerst auch nicht aufgefallen. Aber wenn man mal von ihnen weiß und darauf achtet, sieht man sie an vielen Stellen in ganz Freiburg.

Sonntag, 19.09

• Hey, ich habe mir die Ausstellung heute endlich auch angeschaut! Ich war an der Kaiserwache, ein ehemaliges Toilettenhäuschen beim Café Extrablatt.
• Es gibt echt viel zu wenige öffentliche Toiletten in Freiburg! Und übrigens auch viel zu wenig Trinkwasserbrunnen – in ­Georgien gibt es davon richtig viele! Aber zurück zur Ausstellung – wie fandest Du das Video mit den vielen Bildern?
• Ich fand es spannend, dass der Künstler das zulässt…so ganz private Bilder und sein Leben mit anderen Menschen zu teilen.
• Aber wir zeigen ja unser Privatleben auch auf Social Media…
• Stimmt schon, aber nur ausgewählte Bilder und die müssen dann perfekt sein.
• Warst Du eigentlich noch im Kunstverein? Da sind richtig viele Kunstwerke ausgestellt!
• Ja da war ich auch noch. Dort hat mich am meisten das Video mit der Statue fasziniert.
• Ich fand das erstmal etwas komisch… Der Künstler steht vor einer Statue und redet mit ihr, als sei es eine echte Person.
• Aber die Geschichte hinter der Statue und seine Fragen ergeben voll Sinn! Ohne die Fragen und seine Performance würde man die Statue gar nicht beachten und nicht weiter darüber nachdenken.
• Stimmt! Wir haben danach noch richtig viel darüber geredet, wie die Statue überhaupt dargestellt ist. Eine Frau, hilflos, ohne Arme – der abgeschlagene Kopf zeigt das noch mehr.
• Ich habe auch darüber nachgedacht, dass es zwar viele Statuen von Männern gibt, aber kaum welche von Frauen! Und wenn dann so schöne, dünne, „perfekte“ Frauen. Gibt es eigentlich irgendwo auch Statuen von dicken Frauen?
• Es gibt diese Nana-Figuren. Aber die sind halt nicht realistisch; das sind keine echten Frauen, die mal berühmt waren.
• Vielleicht braucht „Mama Merkel“ mal eine Statue :D Oder welche Frau fällt Dir ein, die eine Statue verdient hat?
• Auf jeden Fall Malala Yousafzai, die Kinderrechtlerin, die sogar einen Nobelpreis bekommen hat!
• Und Rosa Parks! Das hatten wir in der Schule – sie ist Bürger­rechtlerin aus den USA und setzte sich gegen Rassismus ein.
• Das stimmt! Weiß Du was, ich finde wir sollten ein eigenes ­Kunstprojekt machen – nur mit Statuen von Frauen!
• Ich bin dabei! Sollen wir uns im Stadtgarten treffen und darüber reden?
• Ja! Ich bringe eine Picknickdecke mit! Bis gleich!

Flexen und Fragen: Wem gehört die Stadt?

15.09.2021 / Dorothee Annette Kreuzer

Mit den PARCOURSWALKS geben Freiburger Kunst- und Kulturarbeiter*innen sowie eine Gruppe Jugendliche einen persönlichen Blick auf die Stadt, indem sie dazu einladen, sich auf Um- und Abwege durch den Ausstellungsparcours der BfF #1 zu begeben und dabei den Spaziergang entlang der Ausstellungsorte mit eigenen Empfehlungen und Blickwinkeln verbinden. Lesen Sie hier den Text von Dortothee Annette Kreuzer.

Wir starten am PFÖRTNERHAUS und laufen über die Fabrikbrücke. Hier nächtigten oft wohnungslose Menschen, was die Stadt durch das Setzen von Steinen mittlerweile verhindert. Viele Menschen weichen seitdem auf Orte in den naheliegenden Wäldern aus. Es könnte eine Lösung sein, die Steine mit Paletten abzudecken, um so ein Plateau zu errichten. Entlang der Dreisam laufen wir weiter Richtung Innenstadt, erreichen das Kulturaggregat, das Kinder- und Jugendtheater im Marienbad und den nächsten Ausstellungsort, den KUNSTVEREIN. Seit Juli 2021 erinnert ein Gedenkstein an der Kaiserbrücke an Menschen, die aufgrund ihrer Suchterkrankung verstorben sind. Freiburg war 2020 nach Stuttgart der Ort mit den meisten an Suchterkrankung verstorbenen Menschen im Bundesland. Direkt am Gedenkstein, die Treppen aufwärts, erreichen wir die KAISERWACHE, den nächsten Ausstellungsort. Über den Holzmarkt geht es weiter zum MUSEUM FÜR NEUE KUNST. Wir nehmen einen Espresso am Fensterverkauf des Caffa da Gianni mit. Die Leute sagen, in der Schneckenvorstadt bei der Insel sei es pittoresk. Über den Ni-Una-Menos Platz mit dem Denkmal für Opfer von Femiziden laufen wir am Augustinermuseum vorbei und weiter durch die Augustinergasse auf die Schusterstraße. Wir könnten auch einen Umweg Richtung Schwabentor und Konviktstraße mit dem Haus zur schwarzen Katze (Haus des Henkers) und einen Halt beim Alten Simon einlegen. Vielleicht treffen wir hier George den Straßenmusiker. Wir biegen ab in die Eisenstraße zum MÜNSTERPLATZ 6. Vorbei am Münster suchen wir den Eingang der STADTBIBLIOTHEK FREIBURG. Von dort laufen wir über den Platz bei der neuen Synagoge und der Pflasterstub' zur Kaiser-Joseph-Straße. Den Anblick der Innenstadt kennen wir von all den anderen Innenstädten. Wir setzen uns, wechseln die Perspektive und erfahren das Gefühl der Nichtbeachtung und zugleich extremen Beobachtung durch Ordnungsbehörden. Am Europlatz können wir das sogenannte Siegesdenkmal nicht übersehen. Unter uns waren bis vor zwei Jahren mit dem White Rabbit und Artik noch Kunst- und Kulturräume beherbergt. Dem Kultursterben oder der Stadtplanung und Priorisierung einer Stadtbahnlinie geschuldet, stehen wir jetzt auf einem Steakhaus. Durch die Wasserstraße und vorbei am Kartoffelmarkt laufen wir über die Schiffstraße Richtung Rotteckring und direkt auf den sogenannten „Käfig“ zu, einem Ort des Konsums suchtkranker Menschen, direkt am Colombi-Schlößchen gelegen. Leben für die Einrichtung eines geschützten Konsumraums zu wenige Menschen in Freiburg? Wir bleiben auf der linken Straßenseite und stoppen am Denkmal für die Opfer des Nationalsozialismus und für Antifaschist*innen. In der Rathausgasse finde sich erst seit wenigen Wochen eine Gedenktafel der „Frauen*Orte“ der Feministischen Geschichtswerkstatt. Am Platz der alten Synagoge lassen wir die Widersprüche und ein Hauch an Urbanität des eventuell erfolgten Polizeieinsatzes der letzten Nacht auf uns wirken und bestaunen die Architektur der Universitätsbibliothek. Je nach Uhrzeit laufen wir tagsüber zum Jos Fritz Café und der gleichnamigen Buchhandlung oder gehen gegen Abend zur Kneipe Litfass oder dem Kyosk (Interym). Im Grün gelangen wird zum Grether – u.a. ein Projekt des Miethäuser Syndikats – und zur Gedenktafel für die Zwangsarbeiter*innen. Von hier aus führt der Weg zurück zur Dreisam, über die Schnewlinbrücke, in die Haslacherstraße und an der städtischen Wohnungslosenunterkunft OASE vorbei. Hier sind auch die Fritz´ Galerie und das Freizeichen, die neuen Räume des Artik e.V. Wir enden im Hof des Slow Club e.V., dem Verein für notwendige kulturelle Maßnahmen. Hier gibt es bis Herbst im Hof Arbeiten von Philip Jan Krajewski sowie im Clubraum von Verena Marie Balschus. Sollte der Slow Club noch nicht geöffnet sein, laufen wir über die Eschholzstraße zum Flight 13 Plattenladen oder trinken einen wirklich guten Kaffee im JC Café. Wagen Sie insbesondere in den Abendstunden den Weg zum Lederle-Platz, um dort noch ein Bier zu trinken. Dieses müssen Sie allerdings selbst mitbringen, denn seit der Zerschlagung des einzigen Spätkaufs in Freiburg gibt es dort keine unkommerzielle Möglichkeit des soziokulturellen Beisammenseins mehr. Was diese seltsam saubere Stadt mit Ihnen macht, das müssen Sie selbst entscheiden.

Treppen

15.09.2021 / Martha Martin-Humpert

Mit den PARCOURSWALKS geben Freiburger Kunst- und Kulturarbeiter*innen sowie eine Gruppe Jugendliche einen persönlichen Blick auf die Stadt, indem sie dazu einladen, sich auf Um- und Abwege durch den Ausstellungsparcours der BfF #1 zu begeben und dabei den Spaziergang entlang der Ausstellungsorte mit eigenen Empfehlungen und Blickwinkeln verbinden. Lesen Sie hier den Text von Martha Martin-Humpert.

Wir starten am PFÖRTNERHÄUSCHEN, werfen einen Blick auf die Latexarbeiten von Liesl Raff und schlendern dann weiter zum Getränkemarkt direkt nebendran. Hier decken wir uns mit Erfrischungen unserer Wahl ein, aber bitte kalt, gerne alkoholisch. Ausgerüstet geht es zum ersten Aussichtsplatz, der kleinen Treppe vorne an der Schwarzwaldstraße. Hier leuchten immer wieder rote Blitze, hämisch werden die Zuschnellfahrer abends von den Gästen des gegenüberliegenden Swamp bejohlt. Doch wir halten uns bei der Schadenfreude nicht lange auf. Der Weg führt weiter durch die tristeste Unterführung Freiburgs durch die Wiehre zum KOMMUNALES KINO. Michel Auder und Michael Stickrod in Kollaboration mit jungen Freiburger Kunstschaffenden. Auf den Eingangstreppen öffnen wir die nächste Flasche und beobachten das beschauliche Wiehretreiben, im Hintergrund hört man vielleicht das sanfte Ping und Pong von den Tischtennisplatten oder beruhigendes Klacken der Boulekugeln. Schon leicht beschwipst ziehen wir weiter durch das Altbauviertel in Richtung Johanneskirche. Auch hier gönnen wir unseren müden Füßen etwas Rast. Die Stufen sind breit und einladend, der Sandstein über uns strahlt erhabene Ruhe aus – ein guter Kontrast zur hektischen Kreuzung vor uns. Tagsüber eilen hier die Massen zum Studierenden­werk, abends treffen sich Nachtgestalten auf dem Nachhauseweg. Uns zieht es aber nun weiter in Richtung Stadt. Wir überqueren den Fluss und stoßen auf das ehemalige Toiletten­häuschen an der KAISERWACHE, drinnen leuchten die Arbeiten von Niklas Goldbach. Geist und Körper in Einheit, wir begeben uns ans Wasser, die Füße in der Dreisam lassen wir die Eindrücke von hormongesteuerten Jugendlichen auf den Wiesen und die Klientel des Extrablatts auf uns wirken. Schön, wie das alles nebeneinander existiert, ohne, dass man selbst Teil davon sein muss. Jetzt ist es Zeit, sich in die Innenstadt zu wagen. Die Kaiser Joseph-Straße hoch, Genuss und Konsum verdichten sich, je näher wir dem Zentrum kommen. Doch kurz vor knapp biegen wir ab in die Grünwälderstraße, wir müssen zu den Treppen des Augustinerplatz. Niemals war Sitzen stadtpolitischer als in den hartumkämpften Nächten vor einigen Jahren. Mittlerweile ist es hier leerer als früher, doch Bierlieferant Pischko taucht trotzdem noch zuverlässig auf. Die letzten beiden Stationen unseres Weges liegen ganz in der Nähe, das MUSEUM FÜR NEUE KUNST und der KUNSTVEREIN. Wir versuchen noch, die Werke gebührend wahrzunehmen, doch sind schon leicht duselig von optischer Erschöpfung und dem leichten Rausch. Wir sehnen uns nach Erfrischung und ja sie ist nah: Wir taumeln zur Fischtreppe, ergeben uns lachsgleich dem Strom und lassen all unsere Gedanken fortspülen. Stufe um Stufe verschwimmen die Bilder des Tages im sanften Säuseln der Dreisam.

Die Autor*innen des Bust Talk–Illumina

16.07.2021 / BfF #1

Anfang Mai traf sich Thomas Geiger mit Oliver Matthes, Sévérine Kpoti, Dieterich Roeschmann und Birgit Heidtke, um die gemeinsame Entwicklung des Bust Talk–Illumina zu beginnen. Im Laufe von mehreren Wochen entstand durch fortwährenden Austausch zwischen den Teilnehmenden und dem Künstler ein Dialog mit der Skulptur, der aus unterschiedlichen Stimmen zusammengesetzt ist. Dieser wird am 23. und 24. Juli, jeweils um 17 Uhr im Stadtgarten Freiburg der Öffentlichkeit präsentiert. Hier stellen wir die Beteiligten mit kurzen Textausschnitten aus dem Bust Talk vor:

„Restaurieren heißt, etwas in seinen ursprünglichen Zustand zu bringen. Ich halte von dieser Idee nicht viel, denn jeder Kopf ist ein Unikat, und eine Reproduktion wird nie so gut sein wie das Original.“

Oliver Matthes (Redakteur bei der Strassenzeitung FREIeBÜRGER)

„Um ehrlich zu sein, ich war schon immer kopflos! Es ist eine Charaktereigenschaft von mir, die sich in Form einer gewissen Impulsivität und sorglosen Spontanität zeigt.“

Sévérine Kpoti (Fotografin und Mitglied von Here And Black)

„Ich finde, es ist ein schönes Privileg, sich den Menschen einfach in den Weg stellen zu dürfen, Raum zu verdrängen.“

Dietrich Roeschmann (Journalist und Mitglied der Kunstkommission der Stadt Freiburg)

„Sieg, Freiheit, Jahreszeit: wir verkörpern und bleiben wesenlos. Unsere Schöpfer sehen uns ohne (menschliche) Eigenschaften.“

Birgit Heidtke (Historikerin und Mitglied der feministischen Geschichtswerkstatt)

Ankündigung der Künstler*innen und Kooperationen

16.06.2021 / BfF #1

BETEILIGTE KÜNSTLER*INNEN UND BEITRAGENDE
Michel Auder mit Michael Stickrod in Kollaboration mit Julius Martin-Humpert, Maristella Witt, Ilja Zaharov und Franziska Rist; Patrizia Bach; Patricia Esquivias; Rahima Gambo und Kollaborierende; Thomas Geiger in Kollaboration mit Birgit Heidtke, Sévérine Kpoti, Oliver Matthes und Dietrich Roeschmann; Niklas Goldbach; Philipp Gufler; Markus Hanakam & Roswitha Schuller; Belinda Kazeem-Kamiński; Vika Kirchenbauer; Sarah Lehnerer mit Jackie Grassmann und Inka Meißner und Gastvorträgen von Keren Cytter und Johanna Hedva; Luiza Margan; Kriz Olbricht; Liesl Raff; Andreas von Ow; Young Boy Dancing Group; und weitere...

BIENNALE FÜR FREIBURG KOOPERIERT MIT FOLGENDEN ORGANISATIONEN UND INSTITUTIONEN:
Dear White People Festival, DELPHI_space, Deutsches Tagebucharchiv, Feministische Geschichtswerkstatt, Here & Black, Staatliche Hochschule für Gestaltung Karlsruhe (HfG), Kunstverein Freiburg, Kunstkommission der Stadt Freiburg, Literaturhaus Freiburg, Macromedia Hochschule Freiburg, Museum für Neue Kunst, Pförtnerhaus, Stadtbibliothek Freiburg, Strassenzeitung FREIeBÜRGER.

BfF #1 spielt sich in zwei Phasen ab: zuerst als Studioprogramm, das Anfang Mai gestartet ist und bis Ende August andauert, sowie in einem Ausstellungsparcours, der am 10. September eröffnet und bis zum 3. Oktober an verschiedenen Orten in Freiburg besucht werden kann.

Konzipiert als viermonatige Produktions-, Diskurs- und Vermittlungsphase, legt das Studioprogramm den Grundstein für den anschließenden Ausstellungsparcours. Zwischen Mai und August besuchen die teilnehmenden Künstlerinnen und Künstler die Stadt, geben Einblicke in ihre Produktionsprozesse, organisieren Workshops und entwickeln während ihres Aufenthalts neue Arbeiten, viele davon in Zusammenarbeit mit anderen Künstler*innen und lokalen Akteur*innen.

Im September entfaltet sich in ganz Freiburg der Ausstellungsparcours mit einem reichen Programm aus Installationen, Videoarbeiten, Malerei, Fotografie und Performance. Verteilt auf Kunstinstitutionen, Off-Spaces und andere Orte, führt der Parcours die Besucher*innen durch die Themen und verschiedenen künstlerischen Herangehensweisen des Studioprogramms und verweist diese ephemeren Prozesse zurück in den Bereich der Ausstellung. Mehr als eine bloße Präsentation von Endergebnissen eröffnet die Ausstellung Einblicke in Netzwerke künstlerischer Zusammenarbeit, verknüpft die verschiedenen thematischen Stränge und bietet potentielle Ansatzpunkte für zukünftige Editionen der Biennale für Freiburg.

Für Updates zu unserem Programm abonnieren Sie bitte unseren Newsletter und folgen Sie uns auf Instagram und Facebook.

Das Verhältnis von ‘Biennale’, ‘für’ und ‘Freiburg’ ausgestalten

12.04.2021 / Kuratorischer Beirat der BfF #1

Dieser Text basiert auf einem Transkript der Vorstellung des Kuratorischen Beirats, die im Rahmen der “Ortsbegehung” am 24. September 2020 in hybrider Form stattfand.

Für die erste Ausgabe der Biennale für Freiburg wurden wir eingeladen, den Kuratorischen Beirat, das Curatorial Advisory Board, zu bilden. Wir sind Aziza Harmel, Christoph Chwatal, Fanny Hauser, Fritz Laszlo Weber und Magdalena Stöger.

Als Künstler*innen, Kurator*innen, Kunst- und Kulturwissenschaftler*innen haben wir in Institutionen gearbeitet, eigene Projekte umgesetzt, Kollektive und Projekträume gegründet, Kunstkritiken veröffentlicht, Praktika absolviert und an zahlreichen Tresen und Kassen gejobbt, um uns (und manchmal auch unsere prekären Tätigkeiten) zu finanzieren.

Als Gruppe bilden wir eine Art Resonanzraum für kuratorische, künstlerische und wissenschaftliche Fragestellungen, in dem sich unsere Expertisen, Interessen und Perspektiven zu einem Mosaik zusammensetzen. Auf diese Weise begleitet der Beirat den Entwicklungsprozess der Biennale und steht dem künstlerischen Leiter, Leon Hösl, beratend und unterstützend zur Seite. Gespräche im physischen und digitalen Raum verknüpfen unsere fragmentarischen Realitäten.

Der Beirat trägt in seiner Form und Ausgestaltung dazu bei, verschiedene Perspektiven auf die Entwicklung einer Biennale für Freiburg zu versammeln. Das Wort ‘für’ ist, wie auch das Wort ‘bei’, eine Präposition, ein Verhältniswort. Es steht noch vor dem eigentlichen Ausdruck – wie auch wir noch vor dem eigentlichen Ereignis, der Biennale für Freiburg 2021, stehen. Präpositionen können lokale, temporale oder kausale Bedeutungen tragen oder zur Markierung grammatischer Verhältnisse dienen. Als Beirat sehen wir unsere Aufgabe darin, die Biennale dabei zu begleiten, das Verhältnis von ‘Biennale’, ‘für’ und ‘Freiburg’ auszugestalten.

Verhältnisse sind dabei häufig von unsteter Beschaffenheit. Sie wandeln sich. Sie aktualisieren, erneuern und verändern sich. Gleichzeitig basiert ein Verhältnis immer auf dem, was gewesen ist. Es baut darauf auf. Den Prozess des Begleitens und unsere Gespräche verstehen wir dabei als eine Art Werkzeug, neue Beziehungen und Verhältnisse herzustellen. So begleiten und reflektieren wir die prozesshaften und ortsspezifischen Arbeitsstrukturen der Biennale. Fragmente unseres Austauschs nehmen nun in Freiburg Form an.

Von Hand gekehrt, von Füßen poliert

27.12.2020 / Marius Schwarz

Im Zuge der Modernisierung investierte die Stadt Freiburg 2012 in eine Kolonne hybrider Kehrmaschinen. Kurz nach ihrer Einführung stellte sich heraus, dass die Maschinen neben Müll und Dreck auch einen Großteil des Sandes aus den Fugen des historischen Straßenpflasters saugen. Infolgedessen musste das Tiefbauamt die Straßen 5-6 Mal im Jahr „nachsanden“, was enorme Zusatzkosten verursachte. Wie so oft wenn Vergangenheit und Fortschritt aufeinandertreffen, musste ein Kompromiss gefunden werden. Die Straßenfeger*innen wurden also dazu aufgefordert, ihre nagelneuen Kehrmaschinen auf den historischen Pflasterflächen abzuschalten und dort stattdessen wieder mit dem Handbesen zu kehren.

Die Pflastertradition besteht in Freiburg seit dem 19. Jahrhundert. Stein für Stein wurden Plätze, Straßen und Gehwege der Stadt in „wilden“ oder geordneten Mustern verlegt und teilweiße mit Ornamenten dekoriert und umrandet. Die Kieselsteine für das Pflaster wurden bei tiefem Wasserstand im Flussbett des Rheins bei Breisach gesammelt, wo sie über Jahrhunderte angespült wurden. Von den Schweizer Alpen kommend, durch den Bodensee hindurch und den Rhein herunterfließend hat das Wasser die Kiesel zu den charakteristisch flachen Ellipsen geschliffen. Durch verschiedene Mineralien ergeben sich die vielfältigen Farbschattierungen der Steine, was sie zu einem perfekten Material für komplexe Entwürfe macht.

Neben Straßen und Plätzen wurden die Pflaster*innen auch mit der Anfertigung von Mosaiken beauftragt, die auf bestimmte Sehenswürdigkeiten der Stadt hinweisen. Manche ergänzen öffentliche Gebäuden mit einem Wappen, stellen die Logos von Geschäften dar oder verweisen auf das in einem bestimmten Laden ausgeübte Handwerk. Andere geben das Baujahr der Pflasterung an oder sind rein dekorativ. Der Legende nach war Alois Krems (1825-1881) der erste Pflasterer, der solche Zeichen aus Stein fertigte. Er soll die Technik während seiner Wanderschaft in Südfrankreich aufgegriffen haben. Die Inschrift „1899“ in der Gerbergasse ist das älteste noch erhaltene Beispiel und das einzige in der Stadt, das unter Denkmalschutz steht. Von Anfang an wurde das Pflastern offiziell weder als Kunst noch als Architektur gehandhabt, es ist auch heute noch eine Grauzone und Entwurf und Ausführung liegen in der alleinigen Verantwortung der jeweiligen Pflasterer*innen.

Als Freiburg 1944 von der Royal Air Force bombardiert wurde, kam die Pflastertradition zu einem abrupten Ende. 80% der Gebäude, sowie 38km Straße waren zerstört. Zum Glück wurde ein Großteil der Trümmer erhalten und gelagert. Währen andere Städte in den Jahren nach dem Krieg begannen, ihre zerstörten Straßen mit Betonplatten oder Asphalt zu erneuern, entschied sich Freiburg seine kostbare Pflastertradition wieder zu beleben und dafür die eingelagerten Steine zu verwenden.

Heute fällt die Straßenarbeit in den Aufgabenbereich des Tiefbauamts und dessen Mitarbeiter*innen. Auf ihrem Gelände außerhalb der Stadt lagern Steine nach Größe und Farben sortiert, von denen manche noch aus dem Krieg stammen. Mittlerweile sind die Kiesbestände an den Rheinufern in Breisach fast erschöpft und die gelagerten Steine daher besonders kostbar. Mit einer eigenen Maßeinheit werden die Steine vom Tiefbauamt in drei Größen kategorisiert. Die Größenangaben beziehen sich dabei auf die Quadratmeterzahl, die ein*e Pflasterer*in an einem Arbeitstage verlegen kann. Kiesel der Größe 3 entsprechen circa drei Quadratmeter pro Tag, Größe 1 hingegen nur etwa einen Quadratmeter. Mit dieser Einheit werden die Kosten und Löhne der Pflasterarbeiten vom Tiefbauamt sachgerecht berechnet.

Während die Mosaike früher direkt auf der Straße frei in ein Sandbett gelegt wurden, werden sie heute während der Wintermonate oder bei schlechtem Wetter in der Werkstatt vorbereitet. Im täglichen Geschäft handelt es sich bei den Mosaikarbeiten hauptsächlich um Restaurationen. Ab und zu werden auch neue Mosaike beauftragt. Von Geschäftsleuten, die auf ihre Läden aufmerksam machen wollen, oder von der Stadt selbst, zum Beispiel zur Einweihung neuer Partnerstädte. Wenn ein Entwurf vorliegt, entwickeln die Pflasterer*innen detaillierte Pläne für deren Umsetzung in Stein. Wenn kein Entwurf besteht, entwickeln sie aus den Gesprächen mit den Kunden einen eigenen Entwurf. Mit Hilfe von Holzschablonen werden die Mosaike in großen Stahlpfannen zusammengesetzt. Stück für Stück werden die Schablonen herausgenommen und mit Steinen gefüllt. Am Ende werden die fertigen Mosaikpfannen in einem Stück in die Straße gesetzt.

Wenn die Arbeit an einem Mosaik abgeschlossen ist, kommen die Schablonen ins Lager. Auf der Straße wird das neue Mosaik von Hand gekehrt, sodass sich in den Fugen das Moos absetzen kann, um den Sand auszuhärten. Über die Jahre hinweg werden die Schuhe tausender Fußgänger*innen die Steine polieren und ihnen so ihren charakteristischen matten Glanz verleihen.

Die meisten Menschen werden über das Pflaster laufen ohne ihm viel Aufmerksamkeit zu schenken. Nur manchmal wird jemand kurz stehen bleiben und die subtile Anordnung der Steine bemerken oder sich über die Entstehung eines Entwurfs wundern. Nach und nach kann einem das Pflaster mehr über seine Geschichte preisgeben: die lange Reise der Kiesel; die Zerstörung des Kriegs und die Mühen des Wiederaufbaus; die unvorhersehbaren Kompromisse, die nötig sind, um Traditionen in modernen Zeiten zu erhalten; die Hingabe, das Können und die Kreativität der anonymen Pflasterer*innen.

Difficult Times

16.12.2020 / Aziza Harmel

Als Leon Hösl, künstlerischer Leiter der Biennale für Freiburg, mir von der neuen grafischen Identität der Biennale erzählte und erwähnte, dass er die Verwendung der Schriftart „Difficult Times“ für die Gestaltung in Betracht zog, befanden wir alle uns im Zentrum schwieriger Zeiten: im Lockdown, während draußen eine weltweite Pandemie grassierte. Die Schrift ist für den Lauftext vorgesehen, der den Hauptinhalt eines Buches, einer Zeitschrift, einer Webseite oder eines anderen gedruckten oder digitalen Werkes enthält. Normalerweise ist es der längste Teil eines Textes und muss daher möglichst angenehm zu lesen sein.

Der Name der Schriftart, „Difficult Times“, hat mich direkt angesprochen, allerdings musste ich mich doch fragen: Haben wir in schwierigen Zeiten tatsächlich die Ressourcen, um Schriften zu entwickeln? Starten wir in schwierigen Zeiten wirklich eine neue Biennale? Die Antwort auf diese Fragen lautet wahrscheinlich „Nein“… Oder: Wenn wir all das tun können, bedeutet das im Umkehrschluss, dass die Zeiten nicht wirklich schwierig sind? Wie dem auch sei, wir haben uns trotzdem dafür entschieden, uns die Zeit für all diese Dinge zu nehmen. Selbst wenn die Welt gerade auf eine unendliche Zeitlupen-Apokalypse warten sollte. Denn hat nicht genau jetzt jede*r Einzelne die Aufgabe, einen individuellen Weg zu finden, um das Warten etwas erträglicher zu machen? Was auch immer wir heute tun, es wird unweigerlich zu einem Zeugnis dieser seltsamen und schwierigen Zeit.

Ob es der richtige Moment war, um „Difficult Times“ zu kreieren, ist hier auch gar nicht unser zentrales Thema. Denn wie sich herausstellt, wurde die Schrift bereits 2012 entworfen. Die neue Bedeutung hat der Name also erst im Kontext der Gegenwart erhalten. Die Faszination für die Schrift ging für mich aber von Anfang an weit über den Titel hinaus. Es hat fast etwas Erheiterndes, dass das Schriftbild auf „Times New Roman“ basiert, die als eine der am besten lesbaren Schriften gilt. Die Designer haben die ursprüngliche Optik leicht verschoben und die Reihenfolge der angeblich perfekt ausbalancierten Buchstabenformen so effektiv gestört.

Die vorherrschende Verwendung bestimmter Serifenschriften über ein halbes Jahrtausend hinweg könnte der Grund sein, warum wir davon ausgehen, dass sie die am besten lesbaren sind – obwohl bisher keine wissenschaftliche Untersuchung bewiesen hat, dass bestimmte Typos tatsächlich leserlicher sind als andere. Anders gesagt: Die Idee des perfekten Buchstabens ist eine konditionierte Konstruktion, um Harmonie innerhalb des westlichen Kanons herzustellen.

Das Unbehagen, das man beim Lesen eines mit „Difficult Times“ geschriebenen Textes verspüren mag, hängt mit den Gewohnheiten und der Ästhetik bei der Verwendung von Typografie zusammen, die den Lesevorgang stetig beeinflussen. Es ist der kognitive Aspekt der Typografie in der Aktivität des Lesens. Genau diesen kognitiven Aspekt versuchen Ronja Andersen und Marius Schwarz zu „teasen“. Ich benutze das Verb „teasen“, weil die Designer die kleinen Details der Schriftart mit feinster Subtilität verzerrt haben. Der Kanon als solcher ist immer noch präsent – latent, und doch hat sich etwas verändert. Und weil Form aus Ideologie und Rhythmus besteht, würden wir niemals am selben Ort landen, selbst wenn wir zu Times New Roman zurückkehren würden. So ist alles eine Frage der Zeit.

Auszüge von „A Walk“ von Rahima Gambo

04.11.2020 / BfF #1

Einleitung von Aziza Harmel

Can we walk as a response to this?
Das ist eine der ersten Fragen, die Rahima Gambo in ihrem Video „A Walk“ stellt. Für die Künstlerin ist das Gehen ein narrativer Akt und so sammelt sie auf ihren Spaziergänge Objekte, die sie in ihre Zeichnungen und Installationen integriert. Ihre Praxis des Gehens entwickelte sie bei der Untersuchung der ansteigenden Selbstmordattentaten im Nordosten Nigerias. Unsicher, wie sie diesem Entsetzen begegnen soll, begibt sie sich auf den Weg, um im Gehen die Informationen zu sammeln, die sich unter der Oberfläche dessen befinden, was sie mit ihren eigenen Augen wahrnehmen kann. Dabei wird der Weg zu einem Ort der Erinnerung und des Wissens, gleichzeitig verschiebt sich der Fokus und verschiedene Wahrnehmungen verschmelzen miteinander. Das Gehen umfasst unterschiedliche räumliche und zeitliche Wissenssysteme und ist für die Künstlerin ein Versuch der Heilung, indem Auseinandergerissenes und vereinzeltes Material zusammen findet. Auch in ihren Collagen, Assemblagen, Fotografien und Videostills fühlt der Betrachter diesem Prozess des Neuentstehens aus dem Alten nach, das sich doch essenziell von Bestehendem unterscheidet: „Not a woman, not a plant, not a picture, not a drawing, not a body, not a landscape, not a photograph, not a sculpture, not stillness and not movement.“

Wenn Information Kontrolle bedeutet,
was ist dann das Gegenteil davon?

Die zwei Zeilen lesen sich wie ein Rätsel.
In der tiefen Stille, der tiefen Besinnung,
in den tiefen Wassern.
Wo aller Klang gedämpft ist und die Sicht verschwimmt.
Können wir das begreifen?
Können wir wandern, ohne unser Ziel zu kennen?
Ohne bekannten Ausgang oder ein Ende in Sicht?
Können wir wandern, als Antwort darauf?

Hier
‚Hier war es, wo sie es hochgehen lies‘, sagte ein Mann.
Ich schaue herunter und bemerke einige Fetzen zerrissenen Stoffs,
eins geworden mit Erde und zerbrochenen Stöcken.
Und ich schaute weiter in die Ferne, dahin wo sich das rötliche, braune Land mit dem Himmel trifft.

Wie wickelt man Sprache um das Unerklärliche, das Ungewisse und Schreckliche?
Wenn wir mit dem Unverständlichen konfrontiert werden, stolpert die Sprache vor Angst.
Die Werkzeuge des Deutens, des Bezeugens und des Dokumentierens genügen dann nicht mehr. In diesen Momenten sollten wir keine Phrasen mehr formulieren, sondern vielleicht auf das Inkohärente mit Inkohärenz zugehen, auf das Negative mit Negativität.

Ich habe eine Erinnerung, es ist nicht meine eigene. Es ist die meiner Mutter. Sie ist acht und läuft den Weg von ihrem Dorf ‚Wurode‘ zur Schule. Sie ist ein kleines Kind, kleiner als die anderen Kinder. Während sie geht, wirbelt sie Sand mit ihren Füßen auf. Die Haut an ihren Füßen ist rissig. Winzige Steine schneiden in die weichen Stellen, die bereits taub sind von dem langen, weiten Marsch.

Während ich gehe, denke ich nach. Darüber wie ich einen Bruch richten, einen Schnitt flicken und all die Teile wieder zusammenfügen kann, von dem, was hier in der Landschaft fragmentiert und explodiert ist.

Flucht
Flucht ist die weite Sicht eines Ortes
Flucht ist auch ein anderes Wort für einen Blumenstil der sich von der Erdoberfläche empor hebt.
Flucht ist ein Schaft oder der Teil eines Tiers wie ein Fühler, eine Feder.

Flucht
F-lucht
Fluch-t
fliehen

Fliehen vor den begrenzenden Einschränkungen eines bestimmten Ortes, einer bestimmten Umgebung.
Fliehen vor Verletzung und Trauma.
Trauma, das uns einfriert und erstarren lässt.
Trauma, das uns vorschnell nach einer Sprache greifen lässt,
die dicke Eisschichten über der Leere des Unwissens auftürmt,
wie jemand mal gesagt hat.
Wird das Eis durchbrochen, erkennt man die Zweidimensionalität.

Ich musste mich bewegen.
Ich musste gehen.
Mit jedem Schritt lehne ich mich gegen etwas, dass ich zunächst für das Nichts hielt, doch bei näherer Betrachtung öffnete sich ein dichter und rasender Raum voll Information, nicht Informationen die man einfach als solche erkennt. Sondern etwas, dass sich unter der Oberfläche dessen, was ich mit meinen Augen erkennen konnte, befand.

Während ich ging, lernte ich, dass man sich der Wunde nicht direkt nähern sollte.
Man sollte wandern, um sie herum wandern, sich umdrehen und sich wieder entfernen, eine Zeit lang hinaus gehen, dann auf dem Absatz umdrehen und hineingehen.

Drinnen, das ist wo echte Heilung liegt.
In der Innenwelt und der inneren Landschaft.
Was ist Heilung, außer das Zusammenfügung von Dingen?
Ja, geh auf einer geraden Linie.
Und nach einer Weile, verlass den Pfad und verlass dann auch diesen neuen Weg wieder.
Geh, bis du auseinanderbrichst und jegliche Grenzen zwischen Innen und Außen erschütterst.

Löse dich an deinen Rändern ein wenig auf und verstreue dich selbst als einen Haufen ordentlich geschnittenen Rasen.
Dann beginne langsam, die Einzelteile wieder zusammen zu fügen.
Doch dieses Mal werden die Teile sich so zusammensetzen, wie sie wirklich passen, anders, ganz anders als sie vorher waren.

Unzusammenhängend und unangenehm und inkohärent.
Ja, man fügt sich wieder zusammen.
Aber nicht so, wie es einmal war.
Nicht als Frau, nicht als Pflanze, nicht als Bild, nicht als Zeichnung, nicht als Körper, nicht als Landschaft, nicht als Fotografie, nicht als Skulptur, nicht als Stille, und nicht als Bewegung.

Ortsbegehung

24.09.2020 / BfF #1

Ortsbegehung und erste öffentliche Ankündigung der Biennale für Freiburg #1

Bei der Ortsbegehung im Stadtpark wurde erstmals das neue Format der Biennale für Freiburg und das Konzept der ersten Ausgabe vorgestellt – ein erster Startschuss für BfF #1, die kommendes Jahr stattfinden wird: zwischen Mai und Juli 2021 mit dem Studioprogramm und im September 2021 mit einer öffentlichen Ausstellung an verschiedenen Orten in Freiburg und einem verdichteten Veranstaltungsprogramm. Vielen Dank an alle, die im September trotz teilweise schwierigen Wetterbedingungen zur Ortsbegehung gekommen sind!

Heinrich Dietz, Direktor des Kunstvereins Freiburg und Vorsitzender des Vereins Perspektiven für Kunst in Freiburg e.V., der die BfF ausrichtet, rekapituliert, wie beginnend mit einer Initiative Freiburger Künstler*innen und Kulturschaffenden die Entscheidung getroffen wurde, eine Biennale auszurichten. Diese Initiative entstand nach der Schließung der Außenstelle der Akademie der Bildenden Künste Karlsruhe im Jahr 2017 und erarbeitete gemeinsam ein Kunstkonzept, das mit Unterstützung des ersten Bürgermeisters Ulrich von Kirchbach in den städtischen Doppelhaushalt aufgenommen wurde. Einig war man sich in der Arbeitsgruppe darüber, dass es, obwohl kein Ersatz, als Reaktion auf die Schließung der Außenstelle neue Impulse für die zeitgenössische Kunst in Freiburg benötigt und diese durch das Format einer temporären Ausstellung, die auch im öffentlichen Raum stattfindet, erzeugt werden können. Aus der Initiative entstand eine kleinere Arbeitsgruppe, die heute den Vorstand des ausrichtenden Vereins bildet, bestehend aus Heidi Brunnschweiler, Heinrich Dietz, Julia Galandi-Pascual und Ben Hübsch. Im nächsten Schritt wurde Leon Hösl als Künstlerischer Leiter mit der Konzeption und Umsetzung des neuen Formats beauftragt.

Heinrich Dietz: „Wenn ich mir das stimmige Konzept für die erste Ausgabe der Biennale für Freiburg anschaue, bin ich überzeugt, dass sie Impulse setzten wird, die sowohl in die Stadt hinein als auch über die Stadt hinauswirken werden. Denn eins ist sicher: mit der ersten Ausgabe der Biennale wird ein neuer und wichtiger Schritt, aber hoffentlich nicht der einzige Schritt getan, um das kulturelle Leben der Stadt nachhaltig mit zeitgenössischer Kunst zu bereichern.“

Für Leon Hösl, Künstlerischer Leiter der Biennale für Freiburg, beinhaltet der Namen des neuen Formats bereits einige Anhaltspunkte für die programmatische Ausrichtung:

„Die Bezeichnung als ‚Biennale‘ steht für eine Kontinuität, durch die, anders als mit kurzfristigen Projekten, eine regelmäßige Auseinandersetzung mit Kunst möglich ist. Es geht nicht darum, den Vergleich mit den größten Biennalen der Welt zu suchen, aber den Rahmen zu schaffen, um immer wieder, aber auch immer wieder anders, künstlerisch auf Freiburg reagieren zu können. Das für impliziert, dass die Stadt Freiburg thematisch die Ausrichtung der jeweiligen Ausstellungen der Biennale bestimmen soll.

‚Für Freiburg‘ ist also auch als Angebot zu verstehen – ein Angebot sich aus der Außenperspektive Gedanken über den lokalen Kontext zu machen und auf diesen zu reagieren; dabei Bedürfnisse festzustellen und auf diese einzugehen, aber auch auf Probleme hinzuweisen und diese direkt anzusprechen. Diese Beziehung zwischen der Biennale für Freiburg und der Stadt Freiburg, bringt das Akronym BfF eigentlich bereits auf den Punkt - BFF, BEST FRIENDS FOREVER.“

Stellvertretend für den kuratorischen Beirat, der an der Konzeption und Programmierung der Biennale für Freiburg beratend beteiligt ist, stellen Christoph Chwatal und Fritz Laszlo Weber die Arbeitsweise der Gruppe vor. Aufgrund aktueller Reisebestimmungen konnten die drei anderen Mitglieder, Aziza Harmel, Fanny Hauser und Magdalena Stöger, nicht anwesend sein, waren aber dennoch bei der Veranstaltung zu hören.

Auszug aus dem Statement des kuratorischen Beirats: „Der Beirat trägt in seiner Form und Ausgestaltung dazu bei, verschiedene Perspektiven auf die Entwicklung einer Biennale für Freiburg zu versammeln. Das Wort ‚für‘ ist, wie auch das Wort ‚bei‘, eine Präposition, ein Verhältniswort. Es steht noch vor dem eigentlichen Ausdruck – wie auch wir noch vor dem eigentlichen Ereignis, der Biennale für Freiburg 2021, stehen. Präpositionen können lokale, temporale oder kausale Bedeutungen tragen oder zur Markierung grammatischer Verhältnisse dienen. Als Beirat sehen wir unsere Aufgabe darin, die Biennale dabei zu begleiten, das Verhältnis von ‚Biennale‘, ‚für‘ und ‚Freiburg‘ auszugestalten.

Verhältnisse sind dabei häufig von unsteter Beschaffenheit. Sie wandeln sich. Sie aktualisieren, erneuern und verändern sich. Gleichzeitig basiert ein Verhältnis immer auf dem, was gewesen ist. Es baut darauf auf. Den Prozess des Begleitens und unsere Gespräche verstehen wir dabei als eine Art Werkzeug, neue Beziehungen und Verhältnisse aufzubauen und zu formen. Aus vormals informellen Momenten des Austauschs entwickeln sich nun neue Arbeitsstrukturen, die wir offenlegen möchten. So begleiten und reflektieren wir die prozesshaften und ortsspezifischen Arbeitsweisen der Biennale.“

Das Konzept für die BfF #1 nimmt, angestoßen durch die erwähnte Schließung der Außenstelle der Karlsruher Akademie für bildende Kunst, das Studio zum Ausgangspunkt. Dabei wird es darum gehen, Prozesse und Handlungen, die üblicherweise im Studio eines Künstlers oder einer Künstlerin stattfinden, in andere Kontexte und Situationen zu übertragen. Nachdem die Ateliers der Kunstakademie nicht mehr existieren, müssen neue Orte gefunden werden, an denen Kunst produziert, diskutiert und gelehrt werden kann. Solche Orte können auch im öffentlichen Raum zu finden sein und eine Methode, sich diesen zu erschließen ist das Gehen. Das Gehen, frei nach Lucius Burckhardt, als Methode, um einzelne Eindrücke in eine filmische Abfolge zu übersetzen, durch die bewegliche Stadtbilder erzeugt werden, die zu einem tieferen Verständnis der Umgebung führen können.

Oder, wie für die Künstlerin und gelernte Journalistin Rahima Gambo, das Gehen als einer Suche nach anderen Formen des Berichtens, das nicht versucht, die subjektiven Erfahrungen von Ereignissen in Fakten zu übersetzen. Ihr fünzehnminütiger Film A Walk wurde unter dem Dach des Musikpavillons gezeigt, darin wird das Gehen zu einer Suche nach einer anderen Form von Wissen und dessen Weitergabe.

Exemplarisch für diesen Zugang wurde bei der Ortsbegehung der Stadtpark im Nordosten der Freiburger Altstadt begangen. Dabei fielen besonders die vielen Denkmäler und Statuen auf, die in diesem Park positioniert wurden – häufig an anderen Orten abgebaut und hier, fast wie in einem Museum, abgestellt.

Ein Denkmal gedenkt der gefallenen Soldaten verschiedener badischer Regimente im ersten und zweiten Weltkrieg: eine gigantische Säule, mit aufgesetztem Helm, auch Hutständer genannt, Inbegriff heroischer Männlichkeit. Der eigentliche Held des Parks fehlt – der Erpel im Teich, der noch vor dem offiziellen Alarm vor Fliegerangriffen auf die Stadt warnte. Sein Schnabel war beschädigt und wird nun sorgsam restauriert. Mitten in den Rosen leuchtet in reinem Weiß eine Marmorstele. Eine Sonnenuhr, mit weiblichem Körper, die Arme, kaum erkennbar, wie gefesselt durch ihr Kleid. Seit einigen Jahren fragmentiert ist sie nachts Vandalismus zum Opfer gefallen und hat ihren Kopf verloren, der noch immer fehlt. Ist sie neidisch auf den Erpel, der so fürsorglich behandelt wird? Soll ihr Kopf auch restauriert werden, und wenn ja wie? Eine weitere Lücke in diesem Park, in dem so viele Objekte stehen, die Erinnerungen verkörpern, ist die Rede von Rosa Luxemburg. Diese hat sie im Jahr 1914 an diesem Ort an tausenden Freiburger*innen gerichtet – an sie gibt es keine materielle Form der Erinnerung – keinen Hutständer oder einen Erpel aus Stein. Bloß ein Sticker auf dem Seifenspender der öffentlichen Toilette. Wie könnte diese Geschichte trotzdem zu einem Teil dieses Ortes werden?

Der letzte Halt der Ortsbegehung führt die Gruppe in die wahrscheinlich kleinste Straße Freiburgs. Die leicht zu übersehende Präsenzgasse führt in Richtung des Münsterplatzes. Die Präsenzgasse dient nun als erster Ort, an dem Plakate die BfF #1 ankündigen. Wenn Sie sich für unseren Newsletter anmelden und diesen Blog verfolgen, erfahren Sie hier bald mehr über die Entstehung des Grafikdesigns und der eigens entwickelten Schrift Difficult Times, die von Ronja Andersen und Marius Schwarz entwickelt wurden.

Fotografien: Marc Doradzillo